Corria o ano de 1974, eu migrara para o
Rio de Janeiro no início de 73. Como vários amigos, eu buscava trabalho e
estudos. Caipira inocente
entusiasmei-me com a cidade-estado. O Rio era a capital da Guanabara. Sem grana, batendo canelas por todos os
lados, acabei encontrando os eventos gratuitos do MAM, Sala Cecília Meireles e
Salão Leopoldo Miguez; nestes espaços as artes borbulharam minha cabeça de
interiorano. Como poderia ter dito Graciliano Ramos, me desentopeiraram. Quando a grana
permitia, aventurava-me pela geral do Maracanã para uma partida de futebol.
Entre uma refrescada e outra pelas praias descobria os prédios do centro.
Nestes prédios a corte imperial criou muitos mau-costumes. A república os
enraizou e são mantidos até hoje nas franjas do poder. Basta olhar a quantas
anda a corrupção e a falta de caráter dos políticos em Brasília. No ano da minha
chegada, as obras do metrô iam naquela marcha lenta típica de obra pública. O
seu traçado fora alterado para não afetar as fundações do Palácio Monroe. Apesar disto, numa campanha capitaneada pelo O Globo, pedia-se a demolição do
antigo Senado. Alegavam que além da estética ele atrapalhava o trânsito. O
prédio da Praça Mahatma Gandhi foi ao chão sem a menor piedade. Era o mandarinato
dos Marinhos, acólitos e sócios dos ditadores, se fazendo presente. Em quinze de março acabara o mandato do
general Médici, responsável pelo período mais duro da ditadura.
Já que a repressão era dura e a censura
corria solta, o único assunto que todos compartilhavam sem o menor receio era
futebol. E olha que até nisso os ditadores metiam o bedelho. Médici, em 1970,
mandara a CBD escalar Zagalo no lugar de João Saldanha e convocar o Dario do
meu Galo para o ataque. Só se falava
dos preparativos da seleção e o campeonato carioca. No torneio, o grande time
do ano era o América e o Luisinho seu artilheiro. E lá estavam, além do
América, Bonsucesso, Madureira, Campo Grande, São Cristóvão, Portuguesa,
Olaria, Bangu e os quatro ditos grandes. O único campeonato estadual que só
tinha times da mesma cidade. A seleção
era comandada pelo pão-duro e supersticioso Zagalo, cercado de amuletos e
manias, incluindo uma fixação pelo número 13, até nós achávamos aquela seleção
imbatível. O Brasil deitara na fama de ter conquistado definitivamente a Taça
Jules Rimet, posteriormente roubada e derretida. A grande sensação do futebol
mundial era o Carrossel holandês comandado pelo Cruyff, morto recentemente,
mereceu até a afirmativa do jornal L’Equipe, “Johan Cruyff era como os Beatles
ou os Rolling Stones”. Além do futebol,
Amsterdã, a capital, despertava em nós uma grande admiração, pelo modo de vida
que oferecia aos seus; as ideias, as práticas contemporâneas e a liberdade. Era
o magisch centrum (centro mágico) da
Europa. Uma espécie de paraíso na trilha dos hippies europeus. Centenas deles se apropriavam de praças e parques para
consumir maconha sem repressão alguma.
E
nós, quanto a liberdade, nem votar podíamos. Perguntaram ao Zagalo o
que ele achava da Holanda. Ele no maior salto alto: – A Holanda? Um bom time, nada
especial. Seu ataque não finaliza bem. Joga um futebol meio na base do
tico-tico no fubá. Já na
Alemanha antes de enfrentá-la na semifinal da Copa, voltou a arrotar sua
arrogância: – O time deles é bom, mas
os holandeses não têm tradição em Copas e isso pesa. A Holanda não me preocupa.
Estou pensando na final com a Alemanha, e voltou a repetir, A Holanda é muito tico-tico-no-fubá, que nem
o América dos anos 50. Derrotado por 2x0,
admitiu: – Perdemos para uma grande equipe. ” A vitória da Laranja Mecânica
sobre o tricampeão do mundo foi o feito que faltava para o futebol total. O Zagalo, pontinha ciscador, este sim um
verdadeiro tico-tico no fubá, deu uma de inhambu piando em festa de jacu. Tomou
um baile da Laranja Mecânica.
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