José Antonio Pereira

Morreu o poeta e roqueiro Spinetta - Aqui minhas homenagens

2012-02-12T15:04:00.000-08:00

Luis Alberto Spinetta, juntamente com Charly Garcia e Fito Paez lançou as bases do rock argentino. Ele morreu ontem em Buenos Aires, cidade onde nasceu, depois de meses de uma luta contra o um câncer de pulmão.

Ele gostava de música instrumental tendo produzido vários de seus albuns desta forma. Em sua obra afirmava ter influencias de Van Gogh, Jung, Freud, Nietzsche, Foucault, Deleuze, Castaneda Artaud entre outros

Spinetta era um dos artistas mais originais e criativos do rock argentino.

Casal extrativista assassinado recebe homenagem da ONU em Nova York

2012-02-09T15:44:00.000-08:00

Moradores de um assentamento extrativista em Nova Ipixuna, José Cláudio e Maria mobilizavam a comunidade contra a extração ilegal de madeira que ameaçava devastar o local.

Eles foram mortos por pistoleiros em uma estrada de terra em maio de 2011.

Assistam "Heróis da floresta" obra do jornalista Felipe Milanez que registrou depoimentos de José Cláudio e Maria meses antes de suas mortes.

Heróis da Floresta

Knockin' On Heaven's Door

2011-12-13T13:48:00.000-08:00

Bob Dylan

Visto para padre italiano

2011-11-22T06:47:00.000-08:00

Trinta e um anos depois de ser expulso do país, o padre Vito Miracapillo conseguiu o direito de permanência no Brasil. A decisão da Secretaria Nacional de Justiça de conceder o visto foi publicada ontem no Diário Oficial da União e comemorada pelo sacerdote, que está na Itália. Vito foi expulso em 1980, por ter se negado a celebrar uma missa comemorativa da Semana da Pátria durante o regime militar. Agora, ele já prepara o retorno definitivo para o município de Ribeirão, na Zona da Mata pernambucana.

"Vito era o último exilado estrangeiro no exterior. Esse foi um ato de reparação, porque ele foi vítima de um ato arbitrário e de violência do regime militar", afirma o advogado do religioso, Pedro Eurico. Segundo ele, Vito recebeu a notícia com muita emoção e já entrou em contato com o bispo da Diocese de Andria, na Itália, à qual é vinculado.

O ato de expulsão foi revogado em 1993 pelo então presidente Itamar Franco. No entanto, ele não conseguiu reaver o visto permanente. Entrava no Brasil como turista e tinha permanência máxima permitida de 90 dias. Em todos esses anos, Vito manteve o contato com os moradores da Zona da Mata pernambucana e com os movimentos sociais da região, que ajudou a organizar. Ele quer voltar e continuar o trabalho interrompido na região.

Correio Braziliense - 22/11/2011

Guerra e Paz - Um monumento de ficção e história

2011-11-20T05:27:00.000-08:00

Rubens Figueiredo é o tradutor da primeira tradução de Guerra e Paz feita no Brasil, diretamente do russo. Sai numa edição de 7 mil exemplares, em dois volumes com 2536 páginas, capa de tecido, miolo em papel-bíblia e projeto gráfico especial. Mapas, verbetes sobres personagens e fatos históricos que aparecem na obra e sugestões de leituras completam a edição.

Leiam um trecho de Guerra e Paz

Anna Pávlovna, em seu salão de visitas, aproximava-se de um círculo que emudecera ou que falava em excesso e com uma palavra ou uma troca de posições restabelecia mais uma vez a decorosa e regular máquina da conversação. Mas, em meio a tais cuidados, via-se nela o tempo todo um medo especial em relação a Pierre (...).

Para Pierre, educado no exterior, aquela noite em casa de Anna Pávlovna era a primeira reunião social à qual participava na Rússia. Sabia que ali se achava reunida toda aintelligentsia de Petersburgo e, como uma criança numa loja de brinquedos, não sabia o que escolher. O tempo todo receava deixar escapar as conversas inteligentes que aí poderia escutar. Olhando para as expressões compenetradas e elegantes dos rostos ali reunidos, esperava a todo momento qualquer coisa de especialmente sábio. Por fim, aproximou-se de Morio. A conversa lhe pareceu interessante e ali Pierre se deteve, esperando uma oportunidade para expressar seus pensamentos, como os jovens gostam de fazer."

***

"A princesa Hélène sorriu; levantou-se com o mesmo sorriso imutável de uma mulher bela em tudo, com o qual havia entrado no salão. Com um leve rumor do vestido branco de baile enfeitado com hera e musgo, e radiante com a brancura dos ombros, o lustro dos cabelos e dos brilhantes, ela passou em linha reta no meio dos homens, que lhe abriram caminho, sem olhar para ninguém, mas sem parar de sorrir e como que concedendo amavelmente a todos o direito de admirar a beleza do seu talhe, dos ombros fartos, do peito e das costas muito descobertos, como então era moda, e, parecendo levar consigo o brilho do baile, aproximou-se de Anna Pávlovna. Hélène era tão bonita que não só não se percebia nela o menor traço de coquetismo como, ao contrário, ela parecia ter vergonha de sua beleza incontestável que produzia um efeito forte e triunfante demais."

Guerra e Paz, de Liev Tolstói. Tradução de Rubens Figueiredo (Cosac Naify)

Marilyn Monroe em novo filme - Agora incorporada por Michelle Williams

2011-11-20T05:06:00.000-08:00

Michelle Williams é a atriz que estrela o ícone no filme Minha Semana com Marilyn - baseado no livro de Colin Clark, de mesmo nome -, que estreia nos cinemas dos EUA em 23 de novembro.

O filme relata a experiência do autor de passar uma semana com Marilyn em 1956, enquanto ela estava na Inglaterra filmando a comédia romântica O Príncipe Encantado, contracenando com Laurence Olivier.

Antecedentes criminais da literatura

2011-11-15T05:18:00.000-08:00

Julio José Ordovás

Nem todos os escritores são servidores em ternos cinza, chatos ou até mesmo cidadãos exemplares que ousaram transgredir as leis da gramática. Alguns viveram na marginalidade e sobreviveram para nos contar. José Ovejero (Madrid, 1958) tem pesquisado a periferia da história da literatura, através de arquivos de jornais e bibliotecas para encontrar pistas psicológicas ou sociológicas, detalhes que podem ajudar a esclarecer, mas nunca completamente, o enigma por trás de cada comportamento. Investigando inocentemente, só queria seguir criminosos em seus traços de tinta e, ocasionalmente, o sangue em seus passos. José Ovejero não pretende fazer justiça, literária ou outra qualquer. Com o olhar e o faro de detetive, qualidades que não devem faltar ao bom biógrafo, investiga casos de pessoas que uma vez ou outra em suas vidas estavam na prisão e, se a fortuna sorriu, encontrou a redenção na literatura e através dela, integração na sociedade. Não existe um perfil comum do escritor infrator. Villon, príncipe dos malditos, cantou suas misérias e fez brilhar sua pobreza antes de sumir do mapa. Juliet Hulme conseguiu escapar de si mesma e encontrar refúgio no pseudônimo de uma autora de best sellers. O extravagante Karl May foi condenado por seu narcisismo. Jean Ray usou de todos os tipos de disfarces para fazer-se passa pelo delinquente, que nunca foi. O autodestrutivo Burroughs chegou a soprar 83 velinhas no bolo de aniversário. Cassady só escreveu cartas, mas ele era a alma e motor da literatura da descontrolada geração beat. Maurice Sachs fez da impostura uma arte, mas seus encantamentos não o livraram de um tiro no pescoço. María Carolina Bombal e María Luisa Geel e não hesitaram em apertar o gatilho contra a causa de seus desequilíbrios emocionais e mentais. Jean Genet santificou seu caminho de perdição. Ladrões, bandidos, assassinos, vigaristas, os sobreviventes... José Ovejero revisa suas histórias criminais e bibliográficas contrastando as páginas que escreveram com os crimes e delitos que cometeram para desmontar suas mistificações, porem deixando ao leitor, em última instância, que os absolva ou não. Dá o que pensar coisas como a literatura serviu para alguns deles ver suas sentenças reduzidas, e que depois de terem sido salvos da prisão, apodrecerem no esquecimento.

Publicado originalmente em El País

Fernando Pessoa por Antônio Abujamra

2011-10-09T05:02:00.000-07:00

Vale a pena ouvir

No Portal Cronópios - Fernando Pessoa

O padre que o Brasil de Severino não deixa voltar

2011-10-05T03:21:00.000-07:00

Lembram-se do Severino? Não o do João Cabral e sua vida severina, mas o Cavalcanti que chegou a ser presidente da Câmara dos Deputados.
Pois é nos primeiros dias de setembro para destoar da cantilena monocórdia da grande miúda que torrou meus neurônios de tanto falar nas torres gêmeas e em Bin Laden. Li um artigo de Maria Cristina Fernandes no site do Valor Econômico que contava a trajetória de dois italianos no Brasil um é Cesare Battisti e o outro é Vito Miracapillo.

Bem, o Cesare Battisti ocupou páginas e capas por muito tempo em nossa grande miúda, é assim que continuo chamando nossa mídia, esta não perdoava o italiano por ter recebido abrigo e visto de trabalho do país. Todo dia lá estampavam: O Brasil dera abrigo a um assassino, membro das esquerdas terroristas da Itália. Tanta vontade de entregá-lo, a execução da pena de morte à que fora condenado em seu país me incomodava por eu ser totalmente contra a pena de morte.

Já o Vito Miracapillo... . Afora o artigo de Maria Cristina Fernandes fazia tempo, mas muito tempo mesmo, que não ouvia falar dele.

Vito Miracapillo nasceu em Puglia na metade do século passado, filho de pequenos agricultores, ordenou-se padre e aos 33 anos veio para o Brasil. Banido do Brasil na ditadura, Padre Vito luta há 31 anos pelo visto de trabalho. "Foi num 7 de setembro que o padre Vito Miracapillo selou seu banimento do Brasil. Ele chegou em 1975 para trabalhar como pároco do município de Ribeirão na diocese de Palmares, zona da mata sul de Pernambuco, região dominada pela monocultura da cana. Ao receber pedido do prefeito para celebrar uma missa em homenagem ao 7 de setembro, padre Vito enviou-lhe uma carta. Escreveu que, além de já estar comprometido com a celebração de outras missas na data e no horário sugerido, ele não reconhecia independência num povo reduzido à condição de pedinte e sem proteção de seus direitos. Padre Vito tocava a mesma toada da grande liderança católica da região, o arcebispo de Olinda e Recife, d. Hélder Câmara e da CNBB que adotou como lema naquele 7 de setembro "A independência somos todos nós".

É aqui que aparece o nosso deputado Severino, aquele que foi denunciado de cobrar propina de restaurante em Brasília, o mesmo que os demos, tucanos e baixo clero transformaram-no em o segundo homem na linha sucessória de Lula. "A abertura já não possibilitava ações no território nacional como aquela que, 11 anos antes, havia vitimado o Pe. Henrique Silva Neto, braço direito de d. Hélder. Mas o governo João Batista Figueiredo acolheu a denúncia do deputado estadual que, mais de três décadas depois, viria a presidir a Câmara dos Deputados, Severino Cavalcanti. A época no PDS (Ex Arena e hoje PP), Cavalcanti denunciou Pe. Vito ao então ministro da Justiça, Ibrahim Abi Ackel que pediu sua expulsão por subversão, atentado à segurança nacional e à ordem pública e social. No julgamento de habeas corpus do padre, o Supremo Tribunal Federal referendou a expulsão por 11 votos a zero tomando por base o Estatuto do Estrangeiro."

Padre Vito teve seu decreto de expulsão revogado em 1993 por Itamar Franco, mas agora ele está impedido de trabalhar no Brasil, não revalidaram seu visto de permanência. A partir de então o padre tem vindo quase anualmente ao Brasil, mas, além do constrangimento que lhe submetem os agentes alfandegários da Polícia Federal que desconhecem os motivos da expulsão, está impedido de ficar por mais de três meses e de trabalhar no país.

De Canosa, o padre acompanhou o desenrolar do processo de Battisti sem entender por que o Brasil, depois de enfrentar interesses tão poderosos para permitir a permanência de seu compatriota, ainda resistia a rever seu banimento. Aos 64 anos, Miracapillo gostaria de voltar à mesma paróquia a que serviu quando jovem. Como visita todos os anos a região, diz ter visto poucas mudanças por lá ao longo das últimas três décadas. O Bolsa Família, diz, não resolve os problemas estruturais nem muda a situação em que as pessoas vivem. No programa que Miracapillo ajudou a montar, adolescentes, em grande parte filhos de cortadores de cana sem futuro na vida, recebiam meio salário mínimo para cultivar alimentos orgânicos num sítio depois do expediente escolar. Com a renda obtida, podiam ajudar suas famílias e continuar a estudar. Jovens que passaram pelo projeto hoje já concluíram a universidade. O programa, que chegou a ser premiado pelo Banco Mundial, foi descontinuado por falta de recursos.
Cesare Battisti está na casa de praia de um amigo no litoral paulista fazendo planos para voltar a trabalhar no Brasil, país que nunca poderá deixar sob o risco de ser preso.

E o Severino? Severino Cavalcanti (PP) foi reeleito à Prefeitura de João Alfredo, município a 126 quilômetros de Ribeirão.

Somos todos corruptores ou corrompidos?

2011-09-15T03:36:00.000-07:00

Juan Arias, correspondente de El País no Brasil, há algum tempo escreveu um artigo que vale a pena ler - ¿Por qué los brasileños no reaccionan ante la corrupción de sus políticos? – onde indaga por que os brasileiros marcham em prol da liberdade dos costumes, mas não saem de casa para protestar contra a corrupção. Confesso que à medida que fui lendo, foi me dando uma vergonha danada, fiquei triste e percebi que minha indignação continua a mesma dos meus dezoito anos, mas faço o que com ela? Está difícil conviver com tanta picaretagem.

Acho que a maioria gosta mesmo é de carnavalizar as coisas. Tivemos por aí a Marcha pela liberação da Maconha e a Marcha das Vagabundas tudo muito festivo. De repente vão acabar entrando para o calendário de eventos como as Paradas Gays. Tudo vira festa, acaba em samba. Estou cansado disto.

A corrupção, para mim, é parte enraizada da cultura macunaímica do brasileiro, a esperteza, a malandragem, a boquinha, o por fora, o cala boca, a compra sem nota, o levar vantagem em tudo. Enfim, o jeitinho tem até nome é a Lei de Gerson em todos os seus capítulos e artigos não escritos, mas praticados pela grande maioria no maior descaramento.

Lembram do "Livro verde"?

2011-09-14T06:20:00.000-07:00

Enquanto o Livro Verde, de Muamar Kadafi, é queimado pelas ruas de Trípoli, no Mercado Livre ele é vendido por R$ 100.

Edição portuguesa, tem 124 páginas e, segundo a descrição, está "sem anotações, rasgos ou páginas faltando".

É o tal valor de mercado. É mole?
Eu sou totalmente contra queimar livros.

Leia abaixo e economize tua grana.

O Livro Verde

O filme de Samuel Beckett

2011-08-21T05:56:00.000-07:00

O dramaturgo irlandês Samuel Beckett, autor do clássico Esperando Godot, fez apenas uma incursão cinematográfica em sua vida: Film, em 1965. Foi escrito e filmado em apenas quatro dias. A direção é de Alan Schneider, que explicou que o roteiro seguia a mesma direção das peças de Beckett: pouca produção, notas explicatórias, abordagem filosófica. Não há diálogo – o filme é mudo. A única exceção é um shhh. Beckett tentou chamar Charlie Chaplin para o papel, mas o pedido foi negado. O filme acabou sendo estrelado por Buster Keaton, ícone hollywoodiano da época do cinema mudo.

Yoko libera documentário sobre protesto realizado em 1969 ao lado de Lennon

2011-08-15T18:48:00.000-07:00

Bed Peace conta a história do protesto que o casal promoveu na em março de 69, quando ficaram deitados na cama de um hotel durante uma semana, na cidade de Amsterdam, para promover a paz e os métodos não-violentos de protesto. O acontecimento coincide com um dos períodos de maior tensão da Guerra do Vietnam. Com 70 minutos de duração, o vídeo está disponível para visualização gratuitamente, mas deve ser tirado do ar no dia 21 de agosto. Assista ao filme no final da página, em inglês. Yoko publicou ainda uma carta que explica brevemente suas intenções ao recuperar e divulgar o documentário:

Caros amigos,

Em 1969, John e eu éramos ingênuos o suficiente para pensar que o protesto na cama ajudaria a mudar o mundo. Bem ele pode ter ajudado. Mas na época, nós não sabíamos. Porém foi bom que filmamos tudo. O filme é poderoso hoje. Tudo que dissemos então poderia ser dito agora. Na verdade, há coisas que dissemos no filme que podem encorajar e inspirar os ativistas de hoje. Boa sorte a todos nós. Lembremos que a GUERRA ACABOU se nos quisermos. Depende de nós, e mais ninguém. John nos diria isso.

Com amor, Yoko

Jogador contrário ao 'sistema' abandona o futebol aos 24 anos

2011-08-14T03:25:00.000-07:00

Adoraria ver o Ricardo Teixeira e toda cartolagem do futebol brasileiro seguindo o exemplo deste espanhol. Como isto não vai acontecer. Rezo, e como rezo, rezo todos os dias por eles. Rezo para todos irem juntinhos para os quintos dos infernos.

Os hábitos de Javi Poves sempre causaram estranhamento em seus companheiros de clube. Nas concentrações, enquanto todos assistiam TV, jogavam videogame ou navegavam na internet, o jogador do Sporting de Gijón, da Espanha, costumava passar o tempo lendo livros e mais livros. Não era incomum encontrá-lo entretido com obras como O Capital, de Karl Marx.

Poves sempre foi diferente dos colegas, e sua aposentadoria não fugiu à regra: após o final da última temporada, aos 24 anos, no auge do vigor físico, ele decidiu pendurar as chuteiras. Simplesmente porque se cansou do mundo do futebol, de um estilo de vida contrário a tudo em que acredita. Em entrevista ao jornal ABC de Sevilha, o agora ex-jogador disse que quanto mais conhecia o futebol, mais se dava conta de que tudo girava em torno do dinheiro, de que se tratava de algo podre. Por isso desistiu da profissão.

Radicalismo de Javi Poves não está só no discurso Para ele, o futebol exerce um efeito narcotizante sobre a sociedade, fazendo todos se esquecerem dos problemas. Diz que deseja a justiça social e condena o consumismo dos dias atuais. Na verdade, ele vai mais além e se declara "anti-sistema", "anti-tudo": não gosta dos políticos, da direita, da esquerda, não vota.

Quando milhares de espanhóis se reuniram em dezenas de cidades para protestar, às vésperas das eleições parlamentares desse ano, Poves se juntou à multidão que manifestava seu inconformismo com o sistema político na Plaza Mayor de Gijón. No entanto, ele se distancia até do Movimento de Indignados 15 de Maio, como ficou conhecida a mobilização.

"É um movimento criado pelos meios de comunicação para canalizar o mal estar social, para que essa multidão não se torne perigosa e incontrolável para o sistema", declarou Poves ao jornal La Nueva España.

O radicalismo de Poves não está só no discurso. Uma vez, ele pediu que seu salário não fosse transferido em conta corrente porque não queria que o banco utilizasse o dinheiro para especular no mercado financeiro. Outra vez, quando cada jogador do Sporting foi presenteado por uma empresa com um carro zero, recusou. Ele já tinha um, não precisava de outro.

A história de sua saída prematura dos gramados repercutiu fortemente na Espanha, estampando as páginas dos maiores jornais do país. Não porque Poves fosse famoso: era um zagueiro central com passagens pelas categorias de base de Atlético de Madrid, Rayo Vallecano, Las Rozas e Navalcarnero. Sua estreia na primeira divisão do país só aconteceu na última rodada da temporada passada, quando jogou dez minutos contra o Hércules, partida que não valia nada para nenhuma das equipes. Antes, tinha jogado duas temporadas na segunda divisão pelo time B do Sporting de Gijón.

Agora, seu objetivo imediato é cursar a faculdade de história, na qual se matriculou recentemente. Do dinheiro que ganhava, ele jura que não sentirá falta, e diz que gastava muito pouco do polpudo salário que recebia. Para o futuro, diz que espera viajar pelo mundo e conhecer os lugares "de verdade", não mais enfurnado em concentrações.

Li no Jornal do Brasil de 12/08/2011

O mundo da Mafalda - Silvio Queiroz

2011-08-13T04:50:00.000-07:00

Não deve ser apenas coincidência que esteja chegando a vez de o mundo ser governado pela geração crescida nos anos 1950 e 1960, quando a Guerra Fria ditava uma cultura em quase tudo bipolar. Tínhamos Estados Unidos e União Soviética, cada qual com sua turma. Tínhamos capital e trabalho, Ocidente e Oriente, Beatles e Rolling Stones, Chico Buarque e Caetano Veloso — sempre para tomar partido de um dos dois. Em outro plano, tínhamos as potências para mandar, no Hemisfério Norte, e os demais países para obedecer, no Hemisfério Sul. A nós, subdesenvolvidos, cabia a parte sombria do noticiário: guerras, guerrilhas, convulsões sociais, tiranias políticas, economias falidas. A eles, o welfare state, a "grande política", a gestão olímpica da economia mundial, aí incluída a ajuda generosa e ocasional aos pobres. Essa hierarquia tão embutida no inconsciente coletivo não escapou ao genial Quino, cartunista argentino que criou a inesquecível Mafalda, menina inquieta, questionadora. Em uma série de tirinhas, ela pôs em prática uma ideia singela para inverter a ordem global: virou de cabeça para baixo o pequeno globo de seu quarto, saída instantânea e criativa para o subdesenvolvimento. Passado meio século, hoje é o Norte que põe o mundo em crise e pede socorro. O Sul segura o crescimento e passa carão aos que ontem ditavam normas de boa conduta financeira. O Brasil, de devedor contumaz, passou a credor do FMI. A explosão de violência em Londres e outras grandes cidades inglesas, nos últimos dias, é talvez um sinal ainda mais eloquente de que o mundo, o mundo real, parece disposto a girar na direção imaginada por Mafalda. Barack Obama não deve ter conhecido as tirinhas de Quino, embora tenha tido seus flertes com a contracultura. Dilma Rousseff, ao contrário, com certeza deve ter encontrado nelas algum refúgio, num tempo em que a situação política do país convidava a calar-se ou rebelar-se, com raros momentos para singeleza. Mas é curioso pensar que o desafio de enxergar o globo por outra perspectiva, em que Norte e Sul não são mais "de cima" e "de baixo", se coloque para gente que era jovem quando o sonho era levar a imaginação ao poder.

Publicado no Correio Braziliense - 11/08/2011

Adorei esta do Tutty Vasques

2011-07-19T06:46:00.000-07:00

Luto em festa

Todo político devia refletir a respeito antes de escolher seu suplente:

Zezé Perrella não esperou nem a missa de sétimo dia para matar uma leitoa em comemoração à sua efetivação na vaga do falecido no Senado!

17 de julho de 2011 14h21 no Estadão

Em Minas aparece cada suplente de Senador.
Depois do Pedro de Lara ( suplente do Hélio Costa) agora é este tal de Zé Remela.

Microconto 2

2011-07-18T03:38:00.000-07:00

A catástrofe

A enchente! Veio e voltou.

A casa ficou excrementada

Conto de Ronaldo Cagiano publicado na Itália

2011-07-17T06:24:00.000-07:00

O conto do Ronaldo Cagiano, que tem Cataguases como inspiração e local da ação, foi traduzido ao italiano por Serena Cacchioli.

Para lê-lo visite o link abaixo

http://www.sagarana.net/anteprima.php?quale=357

Terá a Comissão da Verdade um capítulo para os índios?

2011-07-03T08:04:00.000-07:00

Hoje, enquanto lia uma notícia escondida no jornal que falava de Egydio Schwade, lembrei-me de Milton Nascimento cantando a música de Nelson Ângelo e Fernando Brant: ... Canoa, canoa desce / No meio do rio Araguaia desce / No meio da noite alta da floresta / Levando a solidão e a coragem / Dos homens que são / Ava avacanoê / Ava avacanoê ...

O povo ava-canoeiro foi duramente massacrado no final dos anos 60 em decorrência da invasão de suas terras pelo avanço das rodovias e as fazendas de criação de gado. Parte do grupo foi transferido à força pela FUNAI para o território Karajá/ Javaé, na ilha do Bananal, foram morar juntos com seus inimigos históricos, os Javaés.

Outro grupo teria fugido na época da transferência e vive em situação de isolamento.

O terceiro grupo com cinco pessoas vivem no norte de Goiás perto de Minaçu. Foi localizado em 1983 morando em uma caverna. Conseguiram escapar do massacre, Matcha, Naquatcha, Iawí e os filhos Tuia e Trumak. Na época do massacre Matcha, grávida de Tuia, Iawi e Naquatcha se esconderam nas matas onde sobreviveram por doze anos comendo morcegos e frutas silvestres.

Esta tribo simboliza muito bem, a meu ver, o exemplo da nefasta política empregada pelo estado brasileiro, de considerar os indigenas tutelados pelo estado e suas terras patrimônio da união. Deu no que deu. Não protegeram nem as terras, nem as florestas e muito menos ainda os indíos. Expulsos de suas terras, nem o direito de reclamar ao judiciario sua posse tiveram. Não são seus proprietários. Coisa que qualquer fazendeiro com um título de propriedade cretina e vergonhosamente grilado faz, e sempre com sucesso, quando um grupo de sem terra acampa em terras tidas como devolutas.

O indigenista Egydio Schwade, colaborador do Cimi no Amazonas, disse na última quinta feira - dia 30 de junho em Brasília, durante o lançamento de um relatório sobre a violência contra populações indígenas ocorridas em 2010: O Brasil ainda não conhece com exatidão as violências que foram cometidas contra os índios brasileiros no período da ditadura militar. A mídia, o governo e organizações de direitos humanos falam de torturas e violências contra opositores do regime militar, mas se esquecem que alguns povos foram inteiramente dizimados em decorrência da política integracionista dos militares.

Populações inteiras desapareceram, disse o indigenista, que nos anos 60 e 70 trabalhou com o povo waimiri-atroari. De acordo com material divulgado pelo Cimi, ele citou especificamente o caso da construção da Rodovia BR-174 (Manaus – Boa Vista). Desapareceram nove aldeias na margem esquerda do Médio Rio Alalaú; pelo menos seis aldeias no Vale do Igarapé Santo Antonio do Abonari; uma na margem direita do Baixo Rio Alalaú; três na margem direita do Médio Alalaú; as aldeias do Rio Branquinho, que não aparecem nos relatórios da Funai; e pelo menos cinco aldeias localizadas sobre a Umá, um varadouro que ligava o Baixo Rio Camanau, (proximidades do Rio Negro) ao território dos índios Wai Wai, na fronteira Guianense.

É triste constatar que aos povos das florestas nem os direitos mais básicos são garantidos. O direito à propriedade, de que tanta fala e preza nossa fidalga UDR, nem pensar.

Até quando? Quantos ainda cairão em defesa das florestas?

2011-06-05T07:40:00.000-07:00

....

No lugar que havia mata, hoje há perseguição
grileiro mata posseiro só prá lhe roubar seu chão
castanheiro, seringueiro já viraram até peão
afora os que já morreram como ave-de-arribação
Zé de Nana tá de prova, naquele lugar tem cova
gente enterrada no chão:
Pôs mataram índio que matou grileiro que matou posseiro
disse um castanheiro para um seringueiro que um estrangeiro
roubou seu lugar
.....
Vital Farias em Saga da Amazônia

Na tarde em que se votava o Código Florestal, aquele que anistiou as quadrilhas de grileiros, dos desmatadores e suas moto-serras, uma cena grotesca aconteceu na Câmara dos deputados. O líder do Partido Verde lia uma reportagem sobre o extrativista José Claudio Ribeiro da Silva, brutalmente assassinado naquela manhã no Pará, junto com sua mulher Maria do Espírito Santo da Silva, também uma liderança amazônica. Ao dizer que o casal que procurava defender os recursos naturais havia morrido em uma emboscada, ouviu-se uma vaia. Vinha das galerias e também de alguns deputados ruralistas. A indignidade foi contada e replicada no twitter. Foi um absurdo o que aconteceu, diz Tasso Rezende de Azevedo, ex-diretor geral do Serviço Florestal Brasileiro.
Ficamos estarrecidos. E do que falava ou falou a pequena e a grande imprensa? É ou não é miúda?

O assassinato de Zé Claudio, como era conhecido, e de Maria do Espírito Santo aconteceu a 50 km de Nova Ipixuna, na comunidade de Maçaranduba. Eles vinham no carro deles, indo para a cidade. Tinha uma ponte meio danificada no igarapé. Ele desceu para ver e ali foi a emboscada, contou Atanagildo Matos, diretor da regional Belém do Conselho Nacional das Populações Extrativistas, o ex-Conselho Nacional dos Seringueiros - entidade fundada por Chico Mendes - Zé Claudio foi morto fora do carro, Maria foi baleada dentro do veículo. Uma orelha foi arrancada pelos pistoleiros, continuou Atanagildo, o primeiro a ser avisado por Clara Santos, sobrinha de Zé Claudio.

O casal vinha sofrendo ameaças desde 2008. É um área muito tensa, que vinha sofrendo muita pressão de madeireiros e carvoeiros, contou Atanagildo. Era a última área da região com potencial florestal muito bom. Zé Claudio e Maria resistiam muito ao desmatamento. Os dois viviam em Nova Ipixuna há 24 anos, em uma area de 20 hectares no Projeto de Assentamento Agroextrativista (Paex) Praialta- Piranheira, às margens do lago de Tucuruí. Extraíam óleo de andiroba e castanha. Em palestra em novembro, no evento TEDx Amazônia, Zé Claudio denunciava o desmate. É um desastre para quem vive do extrativismo como eu, que sou castanheiro desde os 7 anos da idade, vivo da floresta e protejo ela de todo jeito. Por isso, vivo com a bala na cabeça, a qualquer hora.

Confira no vídeo o que disse o defensor da floresta e entenda porque ele foi perseguido e assassinado no Pará.

“Justiça para quem precisa de justiça”

2011-05-17T03:10:00.000-07:00

Viaduto Santa Ifigênia São Paulo, meados de 1980. Eu trabalhava ali na Superintendência do IAPAS. De cima do viaduto acompanhei com amigos e vimos um milhão de pessoas no Anhangabaú, exigindo o seu direito de escolher seu presidente. Foi o último comício das diretas já. Duas decepções depois, a primeira foi a traição do congresso negando-nos o voto para presidente. A segunda foi a forma e o conteúdo que levaram Sarney ao poder. No poder, mas sem apoio algum do povo. Tentou com seu plano cruzado - uma ilusão ou outra tentativa de acabar com a inflação por decreto - conquistar apoio popular. O velho xerife Tuma do Dops não tendo mais comunistas “comedores de criancinhas” para prender, foi caçar boi no pasto, o subversivo do cruzado. Durante algum tempo muita gente se empolgou e foram prá rua fiscalizar de tablita na mão os preços. Eram os fiscais do Sarney de broche na lapela e tudo. Deu no deu. A inflação nas alturas e o povo sifu.

Como já disse eu trabalhava no IAPAS. Certo dia, desta efervescente época, o secretário de engenharia lá no 5º andar, solicitou a duas secretárias e ao Mairton, colega de trabalho cearense lá de Acaraú, que localizassem o Doutor Miragaia com urgência. O tal doutor era um dos procuradores da previdência. Precisava-se dele para um parecer em um processo de dação de pagamento. Os três, por telefone, tentavam localizar o servidor público em vários locais. Vagueavam entre a procuradoria e a residência do cidadão e tudo em vão. Depois de tantas ligações, as secretárias da procuradoria já sem respostas vazavam uma ou outra dica: Liga para o Banco Auxiliar ele costuma fazer umas consultorias lá. Mais um monte de ligações e: Liga no Banco Comind... Quem sabe no banco.... Assim, por dois dias, foram descobrindo que o doutor procurador fazia bicos num punhado de bancos pequenos, o curioso é que todos desapareceram da paisagem com o passar dos tempos. Enfim, já no final do expediente do segundo dia, Mairton encontra o procurador. Doutor Miragaia boa tarde! Puxa doutor faz dois dias que estamos tentando falar com o senhor na procuradoria. O procurador não perde a pose e numa voz empolada responde: Meu jovem! Sou procurador vinte e quatro horas por dia. Mairton já invocado com aquilo tudo não perdoou: Mas nós queríamos encontrá-lo só por um ou dois minutos na procuradoria.

Estas lembranças me ocorreram ao ler um artigo de Nelson Calandra, presidente da Associação dos Magistrados Brasileiros, publicado dia 25/04/2011 no Correio Brasiliense em que ele discorre sobre uma deliberação do Conselho Nacional de Justiça sobre o horário de funcionamento da Justiça, determinando que o atendimento seja das 9h às 18h em todo o território nacional indistintamente. E lá pelas tantas afirma: “Se essa assertiva fosse levada às últimas consequências, o Judiciário deveria seguir a jornada do juiz e, assim, ter seu horário estendido para 24 horas por dia, todos os dias da semana. Afinal, se há algo que não pode sofrer interrupção é a distribuição da Justiça.”

Que beleza em! Igualzinho ao doutor Miragaia. Ou o nosso procurador aprendeu no Judiciário ou o nosso Doutor Miragaia deixou seguidores por aí. E aí Mairton? A gente só queria era achar um no fórum só nos dias úteis, e no horário de expediente. Não precisam ter uma jornada tão extenuante. Não é mesmo. Como de uma forma ou de outra tudo se repete. Eu também estou repetindo o título do artigo do Doutor Nelson Calandra.

Carta Aberta ao Prefeito de Cataguases

2011-05-17T03:06:00.000-07:00

Áudio da Carta Aberta ao Prefeito de Cataguases, sobre a Lei de Incentivos à Cultura, conhecida como Lei Ascânio Lopes;
lido na Câmara dos vereadores pelo escritor Fernando Cesário em 03/05/2011:

http://www.4shared.com/audio/mMy4BoeE/Reunio_Ordinria_03maio2011_-_G.html

Eu também não tenho uma Land Roover

2011-05-06T03:15:00.000-07:00

Na minha infância e adolescência eu era fissurado (era assim mesmo que dizíamos) em um jipinho. Não era um jipinho qualquer, era o Jeep do João do Ivo. Quantas vezes eu parei para ver o danado desfilando pela Vila Domingos Lopes. Jipinho velho de guerra, provavelmente lá da década de cinqüenta, todo vermelhinho, pneu faixa branca, capota preta, com o João do Ivo sorridente ao volante. Trafegava todo emperdenido por entre as carroças de burro e charretes que brigavam por espaços na rua principal da Vila. Tornei-me adulto, ter carro deixou de ser uma de minhas prioridades. Na verdade o preço é que foi o responsável por isto.

Mas, de uns tempos para cá, caiu no gosto de muita gente um jipão inglês, que eu só conhecia da TV. O grandão aparecia muito em seriados e filmes que tinham a África como cenário. Não é que o diabo do jipão vira e mexe se mete em algum mal feito ou falcatrua. Primeiro foi com aquele secretário do PT, o Silvinho. Ele ganhara um de presente de uma empreiteira, mas jurava que não. Foi um disse me disse danado. Já notaram que sempre tem um empreiteiro empreitando alguma mutreta. A coisa foi tão descarada que trocaram até o sobrenome do Silvinho. Virou Silvinho Land Roover.

Não é que agora sobrou confusão para o garoto de Ipanema. Aquele que foi inquilino do Palácio da Liberdade até outro dia. O rapazola foi pego ao volante de um jipão destes desfilando entre as garotas do Leblon. Se o Herbert Viana soubesse teria trocado os óculos pelo jipão. Aposto que todas as meninas do Leblon olhariam para ele.

O grande problema do ex-gov é que com ou sem engov ele se recusou a soprar o bafômetro. Tentou dizer que não bebeu só estava voltando de uma jantinha. Vocês sabem bem como é isso. É aquela conversa de cerca lourenço. Se ele fosse mineiro mesmo sapecava para o guarda: Seu guarda tomei umazinha só prá abrir o apetite. Cachacinha da boa, lá da fazenda do falecido Zé de Alencar. E eu não vô assoprar este trem todo babujado não. Assim teria ficado melhor. E dizem que só o Lula é chegado numa caninha. Tá bom! Me engana que eu gosto. Já enrolado com o bafo, a coisa começou a piorar quando viram que a carteira de habilitação do menino do Rio estava vencida. O trem entortou de vez quando pediram os documentos do jipão. Descobriu-se que o jipão não era dele. Era de uma tal Rádio Arco Íris Ltda, emissora da irmã. Porque que político tem sempre uma rádio ou TV no bolso ou à mão? Ora no nome de um parente ora no nome de um cabo eleitoral. Como nós não acreditamos muito neles. Só Deus acredita em tanta retidão e ética. É esta a miúda formadora de opinião? Dá para acreditar em isenção de jornalismo deste jeito? Vai se fazer o quê? Eu vou lê gibi.

Como o povo adora uma boa teoria da conspiração. No bar da esquina o Bonfante disse: Isto é coisa da esquerda cervejista. Ô raça! Lá no boteco do Zanela, ele já entrou para a família do Silvinho. Virou Aecinho Land Roover. Eu também tô querendo freqüentar meus botecos favoritos de Land Roover. Ô Souza será que a tua rádio não tem aí uma Land Roover prá emprestar para nós?

30 de abril de 2011 - Morre Ernesto Sábato

2011-05-01T09:23:00.000-07:00

O escritor argentino Ernesto Sábato morreu neste sábado aos 99 anos em sua casa, nos arredores de Buenos Aires, disseram pessoas próximas ao autor.

Sábato, um dos maiores nomes da literatura argentina, estava há vários anos praticamente cego e se mantinha recluso em sua residência na cidade de Santos Lugares.

Nos últimos dias uma bronquite complicou seu estado de saúde, afirmou sua companheira, Elvira González Fraga, em entrevista à imprensa local.

O escritor, que nasceu na cidade de Rojas em 24 de junho de 1911, obteve o título de doutor em Física em 1938 pela Universidade Nacional de La Plata, mas deixou a carreira científica nos anos 40 para se dedicar à literatura com a publicação de "Alguém e o Universo".

O reconhecimento internacional veio em 1961 com "Sobre Heróis e Tumbas" e a consagração definitiva ocorreu em 1974 com "Abadon, o Exterminador", que completam a trilogia iniciada com "O Túnel" (1948), adaptada ao cinema em 2006.

Agraciado com o Prêmio Cervantes em 1984 e proposto como candidato ao Nobel de Literatura de 2007, Sábato não só foi reconhecido com escritor, mas além disso presidiu em 1984 a Comissão Nacional sobre Desaparecimento de Pessoas. Este grupo redigiu o relatório "Nunca Mais", uma obra-chave que relata os horrores da última ditadura militar argentina (1976-1983).

A última obra publicada por Sábato, que também recebeu os prêmios Gabriela Mistral (1983) e Menéndez Pelayo (1997), foi "Espanha nos Diários da Minha Velhice", fruto de suas viagens ao país em 2002, enquanto a Argentina submergia na mais feroz crise econômica de sua história.

Segundo contou o filho Mario Sábato, autor de um documentário sobre a vida de seu pai, o escritor já não saía de casa, estava sob cuidado de enfermeiras e quase não falava, embora ocasionalmente rompesse seu silêncio para ter algum breve diálogo com a família.

Um microconto

2011-04-25T17:34:00.000-07:00

Só Carolina não viu

Taramela? Ausente.
O vento assoviou pela janela.

Metz Yeghérn (Grande Mal)

2011-04-24T12:43:00.000-07:00

Memorial ao Genócidio de Tsitsernakaberd, Yerevan Rep. da Armênia

Hoje é um dia de tristezas para o povo armênio. Foi no dia 24 de Abril de 1915, um sábado de primavera, seis centenas de notáveis armênios, escritores, professores, médicos e jornalistas, foram presos e executados, isto faz 90 anos.

À eliminação das elites, ordenada pelo Império Otomano, seguiram-se as deportações em massa, as mortes, os sequestros. Um milhão e meio de mortos.

A Armênia é um estado independente desde 1991. É um milenar povo cristão que tentaram resistir durante séculos aos impérios persa e bizantino. Mas o período mais doloroso da sua história começou com a chegada dos turcos.

A Turquia, aliada dos alemães, após a execução das elites armênias, através de seu ministro Paxá Talaat, promulgou uma lei provisória de deportação. O cenário que precedeu a ordem, segundo vários historiadores, foi aterrador: famílias separadas, por sexo, pessoas encaminhadas, sem comida e água, para o deserto da Síria, mulheres raptadas e violadas, casas destruídas. O balanço: 1,5 milhões de mortos.

A nação que nos deu Stepan Nercessian viu o massacre ser considerado, apenas como um "crime contra a humanidade". Mas luta há vários anos para vê-lo condenado como genocídio, definição adotada pelo jurista americano Raphael Lemkin, em 1945, para designar o extermínio dos judeus pelos nazistas.

“Quem ainda fala do massacre dos armênios?”, perguntava cinicamente Hitler, quando se preparava para invadir a Polônia, em 1939. O genocídio armênio era visto por ele como um exemplo pela facilidade da execução, a impunidade dos responsáveis e o total esquecimento do ato. Na realidade, quem ainda fala do massacre dos armênios?

Ao contrário dos alemães diante do holocausto, o governo turco, continua insistindo em não assumir e reconhecer o genocídio. Deveria seguir o exemplo de Orhan Pamuk, escritor turco, Nobel de Literatura em 2006 que o fez.

A miudeza da miúda

2011-04-22T07:19:00.000-07:00

A discussão do momento em algumas miúdas é a quantidade de vereadores que teremos e a homofobia do ex-militar que virou deputado. Providencialmente estão desviando do crime de racismo que ele cometeu. Quantidade eu não discuto. Já a qualidade, esta sim, gostaria de ver sendo questionada a cada eleição pelo eleitorado, por mim e pela miúda. Já o tal deputado, além de ser execrado por sua homofobia, deveria ser julgado e preso pelo seu racismo, ou será que já discrimalizaram o racismo?

Miúda é como chamo a mídia. Aqui, cabem todas as possibilidades que estão contidas nos significados da palavra. Indo do miúdo de nossos irmãos lusitanos, referindo-se a menino, aos miúdos do matuto, lá da morraria de Santa Maria no distrito da Glória, quando eviscera o porco.

Entre miúdo e moleque, prefiro a palavra vinda da África. Nossa língua não é só latina é também afro-indígena em suas raízes. Moleque é bem o feitio de uma boa parte da miúda.

A miúda em papel, pendurada no varal da banca do Giovanni, continua reverberando uma estupidez que circula pela internet. Chama de “Bolsa bandido” um benefício destinado aos dependentes de segurados da previdência que se encontram reclusos. Se ao menos se dessem ao trabalho de ler a instrução normativa que tanto citam, não cometeriam tal desatino. Isto é molecagem de fascistas. É desinformação, papel que sempre coube a boateiros não a jornalistas. Não os vejo tão preocupados em denunciar as relações nada ortodoxas entre empreiteiros e entes públicos.

Outro papel da miúda, pelo menos a do rádio o faz sem parar, é bater sem piedade no legislativo, não que a maioria deles não mereça, são pródigos em produzir e falar bobagens. Haja vista o dia do fluminense, a lei que obriga a cumprir a lei e outras besteiras que fazem a alegria dos humoristas. Mas tentar desqualificar o poder que é a cara do eleitorado, afirmando estarem prestando um serviço à população, é estar a ofender as escolhas do povo e a serviço dos que querem a população tutelada.

O curioso é que as criticas ao executivo, raleiam à medida que a grana da publicidade e outros serviços vão lubrificando a conta corrente da miúda. Já o judiciário quando é criticado é sempre no plural, lá ninguém tem nome. Parece-me que a miúda não gosta de trocar em miúdos os porquês do nosso judiciário além de ser um paquiderme que custa caro, é de uma lerdeza exasperante. Para mim é atitude de covardes. Mas o que mais me diverte na miúda é vê-la arrotar sem parar que é isenta, neutra e apartidária.
É ou não é de uma descarada e hipócrita miudeza a nossa mídia?

Tibúrcio

2010-09-08T13:25:00.000-07:00

Tibúrcio, já ia lá pelos sessenta e nove anos, mas continuava apregoando aos quatro ventos que tinha cincoenta e poucos anos, enchia o peito e ventava na cara do perguntador com todas as letras cincoenta... Isso mesmo, fazia questão do cincoenta... Cincoenta e poucos anos bem soprados de boca cheia, reforçado pelo bafo da pinga para não deixar duvida da conta no curioso. Machão convicto, ferroviário aposentado, gabava-se de ter sido hospede da pensão de Dona Laura lá em Cachoeiro. Dizia que mulher que virasse a noite com ele amanhecia suspirante e olhos piscantes de contentamento, assim como farolete de fusca com a bateria meio arriada.
Freqüentador lá do pele-e-osso, bailão que tá mais famoso ainda, depois de correr a notícia de que um vendedor de rotidogui , tinha uma carrocinha bem na porta. Era empresário no ramo de segurança e dera uma beiçada de cinqüenta mil contos na prefeitura lá do Rio de Janeiro. Tem muita gente sumida lá do forró, todos meio com medo de ser apanhado em delituosa infedelidade com a patroa. Cisma boba. Vê lá se algum canal de TV vai querer desfiar aquele rosário de astros e estrelas ao avesso. Sapecou Tibúrcio. Mesmo com a freqüência meio caída, o velho marcava presença e batia o ponto todos os dias em que a casa estava aberta. Não era nenhum pé-de-valsa, mas gostava de atravessar a cerca do flerte e bolinar descaradamente nos pertences da mulherada. Marrento. Se achava o máximo. Numa sexta de minguante depois de duas pingas no bar do russo e uns pastéis na dona Selma entrou no pele-e-osso já meio zoado, dois tropicões pra diante vê uma loura encostada em um canto do salão, apertou as vistas, esfregou os olhos, apertou de novo. Né possível. É a Rita Cadillac! Aprumou-se todo e partiu pra cima. A madama me concede uma dança? A tal consentiu com a cabeça. Ao som de um breganejo lá se foram salão a fora. Tibúrcio, maladrão, encoxa daqui, encoxa dali, levou a mão no entre-coxas da “Cadillac”. De repente, se afastou rapidamente como desapartado de briga. Epa! Epa! De mãos ainda pra cima, naquele num sabe se corre num sabe se fica, num misto de raiva e desapontamento disparou: Ô dona, que diabo é isto? Nestes tempos de tanta coisa que a turma esconde nas cuecas. Tibúrcio achando esquisito aquilo, ainda lembrando da malandragem dos antigamente, insistiu: Ô que cê carrega aí no porta-jóias? Entrou em choque com o vozeirão de locutor de rádio que tentava se explicar. Voltou a ter tino da situação. Saiu de perto e, se mandou escada abaixo xingando. Putaquipariu nunca imaginei a Rita Cadilac com um diferencial daquele tamanho no vão das pernas. Viadim filadaputa.

Brasil condenado por morte de trabalhador rural

2010-08-19T06:08:00.000-07:00

Quem é leitor de O Globo e se deu ao trabalho de ler mais de duas páginas de uma sentença publicada dia 16/08/2010, na última segunda feira, tomou conhecimento de uma pena imposta ao Brasil pela Corte Interamericana de Direitos Humanos da OEA. O Brasil foi condenado pela não-responsabilização dos envolvidos no assassinato do agricultor Sétimo Garibaldi, ocorrido há 11 anos no Paraná. O inquérito se arrastou de 1998 a 2004 e foi arquivado sem apontar culpados.
Sétimo Garibaldi foi assassinado no dia 27 de novembro de 1998 durante um confronto no acampamento do MST na Fazenda São Francisco, em Querência do Norte, noroeste do Paraná. Vinte pistoleiros encapuzados entraram no acampamento armados e afirmando serem policiais dando inicio a um despejo extrajudicial violento. O trabalhador rural foi baleado na coxa e, sem atendimento, morreu em seguida. A corte da OEA, sob denúncia dos movimentos sociais, entendeu que o País foi omisso em relação à demora nas investigações e às falhas no inquérito. De acordo com a decisão, "as autoridades estatais não atuaram com a devida diligência".
O governo brasileiro tinha prazo inicial de seis meses, a partir da sentença, para publicar a íntegra da decisão, mas argumentou que o custo seria maior do que a indenização a ser paga à família, que soma US$ 79 mil. A corte então autorizou a publicação de uma versão sintética.

Retirantes na terra da garoa

2010-07-20T06:21:00.000-07:00

Samba do Bixiga - Adoniran Barbosa

Domingo nóis fumo num samba no Bixiga

Na Rua Major, na casa do Nicola

à mezza notte o'clock, saiu urna baita duma briga

Era só pizza que avoava, junto com as brajola

Nóis era estranho no lugar

E não quisemo se meter

Não fumo lá pra brigar

Nóis fumo lá pra comer

Na hora H se enfiemo debaixo da mesa

Fiquemo ali de beleza, vendo o Nicola brigar

Dali a pouco escuitemo a patrulha chegar

E o sargento Oliveira falar:

"Num tem importância, vou chamar ditas ambulância!"

Calma pessoar! A situação aqui tá muito cínica!

Os mais pior vai pras clínicas.

Ali, na Rua Major Diogo, em um laboratório de foto-acabamento, trabalhavam Zé de Nana e Zé Bento. Encaravam o batente de duas da tarde até o meio da noite. Invariavelmente em torno das sete horas da noite saiam para o jantar. Costumavam comer qualquer coisa ora no bar do Giovani, toscano pão duro de dar dó, ora no bar do Salim, sírio sovina que só ele. Um ficava na esquina do laboratório em frente a um posto de gasolina, outro mais adiante em frente a um colégio e um banco, que atendia pelo nome de Brasileiro de Descontos. Nossos peões já viviam chateados com tantos descontos em seus holerites, que se sentiam péssimos em ali entrar para receberem suas mixarias mensais, o tal de salário. Os dois, um cearense e outro mineiro, traziam suas formações culturais e deformações físicas lá das suas miseráveis cidades de origem.
Zé Bento era devoto de Nossa Senhora do Rosário, segundo ele padroeira dos pretos lá nas Minas Gerais. Zé de Nana num fervor doentio com o Padim Ciço. Às vezes numa sexta feira, aquelas mais próximas ao pós-pagamento, se luxavam em jantar, no bar do Cunha, madeirense unha de fome, que ficava na primeira quadra após o viaduto sobre a Nove de Julho, quase esquina da Rua Santo Antônio. O português tinha lá uma tal de panqueca, que os dois devoravam avidamente, sem despregar os olhos de suculentas porções de bacalhau, que os provocavam numa vitrine bem ali no balcão. Sonhavam com uma grana extra, quem sabe o décimo terceiro para só então botar na boca aquele cheiro que tanto provocava o nariz. Certa noite os dois lá estavam, bem no fundo do bar com seus cheiros e sonhos de consumo. Quando entra no bar um casal, um bebê e um carrinho. Zé Bento olha para a criança com aquele olhar terno e sofrido de migrante. Como se invejasse uma infância que não teve nem daria aos teus. Zé de Nana por sua vez olhava para o casal com aquele olhar submisso, testa baixa, de sertanejo. Mas foi com uma grande expressão de espanto na cara, que incomodou um dos recém chegados. Este olhando na direção dos dois sapecou: O que foi? Por alguns instantes o silêncio tomou conta do bar. Zé de Nana foi o primeiro a sair da absorção dos pensamentos. Encarou o manifestante com aquele olhar firme de cearense e com aquela forma direta de falar dos de lá: “Omi! Minino! Vixe! Tu não é ome não?" Zé Bento que já percebera as semelhanças e diferenças do casal, ao pé do ouvido do companheiro: “Oia é uma daquelas que saracoteia lá naquele bar da Avanhadava. Cumé qui chama mesmo?” Zé de Nana: “Ferros Bar?” “É... é...” retruca o outro Zé. Para eles era um choque. Naqueles anos de fim de ditadura, greves de metalúrgicos, a tal da anistia já era uma confusão danada na cabeça. Agora imagina dá de cara com um casal de mulé com muié, no falar dos dois. Passado o susto, Zé de Nana, se pois a olhar alternadamente para a criança e o mulé. Abriu uma risada debochada e mandou: “Ô bichim! Mas o mininim num parece com cê!” Zé Bento reforçando: “Mai é mermo. Nem co’a mãe! Pra modis eu entedê quem é a mãe?” Zé de Nana: “Qualquer um serve. Tou tentando entendê quem é o diabo do pai”.
O casal já acostumado a encarar a não compreensão de suas opções preferiu sair. Mas para os dois não dava para aceitar essas modernidades. Eram religiosos demais, já era duro admitir um homem virando flozô. Imagina uma mulher carçando butina. “Cruiz em credo” dizia o Zé Bento. Zé de Nana: “Arre minino mulezada da gota”. O Cunha que até ali só gargalhara com a situação, não perdoou os dois matutos, ridicularizou-os ao máximo. Depois se pôs a explicar, num preconceito de português salazarista, suas visões de homossexualismo, lesbianismo e simpatizantes. Os dois migrantes já não entendiam absolutamente mais nada. Zé de Nana encerra a prosa do português sugerindo ao seu parceiro cantar uma das suas cantigas. Zé Bento que era chegado num calango pôs-se a cantarolar: “Olê Olê... Olê Olá Uma cana quebra outra no meio do canaviá. Lá no alto daquele morro passa boi passa boiada Só não passa muié macho embuchada. Olê Olê... Olê Olá...”.

Por que não é minha culpa

2010-06-29T05:17:00.000-07:00

Monumento a Guido Marlieré

em frente a escola

Escola Guido Marlieré

Córrego Romualdinho ao lado

da Escola Guido Marlieré

Pau Brasil cortado na

Escola Guido Marlieré

Não cuidam direito da minha escola, da minha rua, do meu riacho e da minha história (cortaram a árvore símbolo do país)... Mas de botar faixinha prá politiquinhos mequetrefes eles não esqueceram.

Não! Não é minha culpa.

2010-06-15T10:36:00.000-07:00

Ando meio chateado com a minha rua. Pra quem não sabe, é aquela avenidinha que começa bem em frente ao grupo da vila. Tanto o grupo quanto a avenida chamam-se Guido Marlieré.
O grupo escolar, onde estudei o primário, passou recentemente por reformas. Na conclusão da tal reforma, forraram a escola de faixas agradecendo a um secretário estadual e a um deputado federal. (Êta família unida!) Segundo meu conselheiro espiritual, Pai Antônio, parecia a Santíssima Trindade; o pai, o filho e o espírito santo – assim mesmo em minúsculo para ficar do tamanho deles. Pai Antônio jura que o capixaba estava lá, veio num carro emplacado em Piúma seguido de uma comitiva de carros de Guarapari, Marataízes e alhures como bem diziam as placas dos veículos estacionados nas cercanias. Se bem que muitos daqui emplacam seus carros por lá. Dizem que é por conta de um descontão no ipva. Pouca vergonha tributária, não é não? Pessoal, no Paraguai é muito mais barato ainda! Que tal emplacar a frota da cidade em Juan Caballero?
Mas, voltando a inauguração, até que a festa foi singela: vereadores, secretários municipais, muitas fotos, só esqueceram do patrono da escola. O coitado lá fora, fu(n)dido, em bronze é claro, condenado a olhar eternamente para a escadaria sem poder mover-se. Está num abandono de dar dó, cheio de cocô de pombos, cercado de um mato ralo, mato este, que dizem ser um jardim, todo riscado de trilhas feitas por pedestres mal-educados, sacos plásticos descartados por outros transeuntes mais mal-educados ainda. Cachorros e moleques deseducadamente mijando ao pé do fundador de Cataguases.
Falo em má educação generalizadamente, para acentuar o meu desconforto com a escola que deseduca. Nos meus tempos de aluno, jamais – repito - jamais Dona Leopoldina ou Dona Zeli minhas professoras me ensinariam a cortar um pau brasil e atirá-lo nas beiradas do córrego Romualdinho. Jamais permitiriam sairmos a mijar nos muros ou em qualquer outro bem público. Como também jamais pendurariam faixas em homenagens a qualquer politiquinho, num puxa-saquismo desavergonhado. Também pudera, já tem professor na cidade sendo preso por contrabando de cigarros, de Juan Caballero, creio eu.
A avenida corre paralela ao Córrego Romualdinho – Seu Romualdo Menezes não deve estar nada satisfeito com tal homenagem, imagine usar teu nome para batizar esgoto a céu aberto fedendo córrego abaixo. Outro absurdo da minha avenida! Imaginem que tratamento de esgoto ainda é um sonho, enquanto ele não se realiza vamos vivendo este pesadelo mal cheiroso. A Guido Marlieré virou nestes tempos, em que tanto se fala em preservação ambiental, quanto se briga para salvar floresta, o logradouro onde mais se derruba árvores na cidade. Cada obra nova que surge na avenida é uma árvore que vai ao chão. Nossos incorporadores, nenhum deles, com certeza vai morar lá. Estão verticalizando a avenida e levando ao chão árvores plantadas a décadas, regadas e cuidadas por moradores como Zé Lino, Zé Cruz, Nelito Rato, Quilim Cesário. Todos, como meu pai, já ausentes para resistirem aos novos lenhadores incorporadores.
Além dos incorporadores os novos moradores também não se fazem de rogados para guardar o carrinho novo também levam abaixo árvores plantadas a décadas para a entrada do novo cômodo da casa, a garagem. Mas adoram estacionar na sombra do vizinho.
Por estas e por outras, ando triste e envergonhado com a minha primeira escola e a minha rua. Impotente, ando pelas calçadas atulhadas de entulhos, desviando de buracos, isto quando os tapumes não me empurram para a rua, evitando cocô de cachorro, levando bronca de pedreiro por esbarrar em sua moto estacionada na calçada. Que coisa mais feia meu Deus. Vai ver que como na canção de Jorge Mautner, quem está todo errado sou eu. Mas como ele eu também não peço desculpas.

José Antonio Pereira

A nova poesia argentina

2010-05-23T09:49:00.000-07:00

Ronaldo Cagiano

Trinta anos após o golpe militar que levou a Argentina a uma das mais negras noites de sua história, e que sufocou a cena literária, surge uma nova geração de poetas, que, após a redemocratização do País, vem se impondo com trabalhos do mais alto nível estético.
País que deu ao mundo um safra de grandes escritores, entre os quais Jorge Luís Borges, Julio Cortázar, Ernesto Sábato, Horácio Quiroga, Biou Casares, Juan José Saer, Juan Guelman, Raúl Rivero, Luis Gusmán, Antonio di Benedetto, Silvina Ocampo, Edgardo Cozarinski, Roberto Arlt, Rodolfo Alonso e outros, vê surgir, principalmente em províncias mais distantes da Capital, nomes que vão compondo o painel de uma nova e promissora literatura.
Se determinados autores ainda não caíram devidamente no conhecimento dos leitores, apesar da qualidade de seu trabalho, isto se deve tão somente ao fato de residirem longe dos grandes centros, distantes do hegemônico e monopolista eixo econômico-cultural Buenos Aires-Córdoba-Mendoza-Rosário. Suas obras, inegavelmente, competem em igualdade de condições, com a mesma qualidade de autores que vivem em Buenos Aires, e que, por razões lógicas de mercado e mídia, publicam pelas grandes editoras e são resenhados nos principais jornais, portanto mais visíveis da crítica.
Em recente viagem à província de Catamarca, distante 1.250 Km a noroeste da capital, pude conhecer alguns poetas e ficcionistas, entre os quais Arturo Herrera, Claudio Sesín, Cesar Augusto Vera Ance e Alejandro Acosta, cujas obras não só impressionaram-me, como também confirmaram a dimensão de uma pujante literatura que surge por lá, com trabalhos de variado matiz. Desde inflexões líricas à reflexão existencial, à crítica política e social, o ofício desses autores está sintonizado com as emergências estéticas da arte, as questões éticas e as demandas culturais de seu país. A poesia dos jovens autores Arturo Herrera e Claudio Sesín caudatárias dessas preocupações, exemplificam o universo da produção literária atual, oferecendo uma arte poética do mais alto padrão.
Em seu livro “Dones de la vigília”, premiado pela Secretaria de Cultura de San Fernando del Valle de Catamarca, Herrera traz-nos, além de uma inflexão lírica, uma dimensão filosófica e dialética, fruto de sua aguda percepção crítica. Professor de literatura e latim na universidade local, há em sua confecção literária um diálogo profundo entre a poesia, a história e a filosofia, fruto de suas influências e de uma sólida formação humanista e lingüística. No poema “Casa sola”, reflete sobre o lirismo e da solidão da vida doméstica: “Siesta./ Todas las voces están ausentes./ La casa es un hueco grande./ En el pátio,/ el tiempo pasa como um canto tímido de pájaros./ Uniforme es el polvo de los muebles./ Em la penumbra, el olmo de los libros./ Voces difusas, imágenes lejanas;/ la soledad es tan amplia.../ crece y me oprime.,/ cresce y me desplaza./ El pensamiento me suspende com alas de ensueño.”
No artesanato poético de Claudio Sesín, depara-se com uma escritura que transita entre o estranhamento e o onírico, tendo a barbárie (social, política, econômica e humana) uma espécie de metaforização da própria condição humana. Sesín denúncia, eu seu livro “La Barbárie”, os eternos conflitos quotidianos da civilização moderna, que experimenta suas dicotomias. Em versos candentes, verdadeira catarse dos dilemas vigentes, explícito no canto XVII, temos um grito submerso e hemorrágico: “Pena y más pena/ sobre la inmensidad de los desiertos,/ sobre el desierto de los muertos,/ sobre los vivos/ que ha partir de entonces habitan el desierto./ Pena y más pena, y una sola lágrima./ El oro de la nada envenena los árboles/ con ecos del infierno meditado./ Las farsas adquirieron transparencias siniestras/ y la rabia nació, como el amor más puro,/ salvaje y fiera./ Quien quiera puede verla/ montar el viento norte por las tardes.”
Arturo Herrera e Claudio Sesín reverberam a força da nova poesia argentina, que brota na longínqua, mas profícua Catamarca, feito um facho de luz que clareia os ermos territórios da alma e nos aponta um caminho seguro. Eis uma arte engajada, com suas vozes a dissecar a realidade, com seu sopro humanista, seu farol e suas lições.

"A doce Vida"

2010-04-02T07:07:00.000-07:00

Fazia eu seis anos no 7 de fevereiro de 1960, ano que ao seu fim, Dona Natividade lá no alto do Bairro Haidée concluiria minha apresentação ao mundo das palavras, até o meu nome eu já garatujava, me deixando assim alfabetizado. Como também, já pronto para o início de minha vida estudantil no Grupo Escolar Guido Marlieré no ano seguinte. Tudo isto, aqui em Cataguases é claro. Pois não é que dois dias antes de meu aniversário estreava lá na Itália “La Dolce Vita”. Isto há cinqüenta anos. Não, não me lembrei do fato. O que me fez viajar pela data foi um ótimo artigo de Mònica Faro, publicado em um jornalão paulista, no qual ela trafega pela Roma de hoje relembrando do filme. Meu contato com Felinni aconteceria bem mais tarde, lá no Cine Machado - um dos cinemas aqui dá terrinha - nestes tempos a turma do “Anunciador”, como herdeiros de Humberto Mauro, tentavam sua ousadia estético- cinematográfica. Foi lá no cinema do Seu Nelo que diante dos meus olhos fluíram “Oito e meio” “Satyricon” “Roma” e o último que ali vi “Amarcord”. Curiosamente, meu encontro com Marcello Rubini, Sylvia Rank, Maddalena (interpretada por Anouk Aimée, de quem nos tempos de adolescente era um fã pra lá de ardoroso), todos de “La Dolce Vita”, foi já adulto e morando no Rio de Janeiro. Mas foi São Paulo, onde morei em seguida e por mais tempo, que minha imaginação e aquelas febres delirativas que percorrem nossas mentes, insistiam ser de certa forma a Roma felinniana de “Dolce Vida”. Esta Roma ficava no bairro do Bixiga. Com seus teatros e atores, fotógrafos recentemente migrados, fugindo da miséria nordestina, clicando casais no meio da noite, poderiam ser em nossa embriaguez os caçadores de imagens comprometedoras, que desde o filme foram batizados de paparazzo. Com os aromas dos oréganos, das mussarelas, dos manjericões, dos parmezones, das calabresas, dos picorinos, dos molhos de tomates de seus restaurantes. A festa de Nossa Senhora de Aquiropita, onde o padre calabrês reprimindo as fantasias das brasilianas ragazzas usava o mesmo discurso da turma do Vaticano, que ciosa de seu papel de tutora de nossas almas já censurara o filme do mestre, proibindo-o para todos por conta de uma suposta imoralidade. Subindo e descendo aquelas ruas tendo como música de fundo tarantelas que vozes encharcadas de grappas desafinavam pela noite adentro. As noites no Café Bixiga ou em tantos outros bares, onde entre músicas e poetas vendendo seus livros, brotavam intelectuais tão atormentados como o do filme. Ocasiões em que saíamos do Cine Bijou, na Praça Roosevelt, tomávamos o rumo do Bixiga pela Rua Avanhadava. Na porta de uma sinagoga antes do viaduto sempre me persignava e meus amigos me reprimiam com um –mas você não é católico – Me benzo em porta de qualquer igreja, até em terreiro de macumba. Coisa de mineiro. Retrucava eu. Depois do viaduto, cruzávamos com o Ferros Bar e suas lesbo-girls, mas, sempre evitávamos parar ali, não queríamos problemas com as ou os recém-chegados ao gênero. Chegávamos à nossa Roma pela Rua Santo Antonio, no Cacciatore entramos para um brodo uma vez só, preferíamos o lá do “Gato que ri” muito mais em conta. Encerramos muitas jornadas pelo bairro italiano retornando pela Ladeira da Memória, de triste memória para mim pelo cheiro de mijo e sua fontezinha mixuruca. Nem embriagado dava para imaginar a Anita Ekberg, naquela bica de tropa de burro beber água, repetindo a mítica cena da Fonte de Trevi. Para mim não tinha jeito, o Bixiga era a cidade de Fellini encravada ao sul do equador. Como em “La Dolce Vita” o Bixiga tinha lá seu estilo de vida mundano, decadente e até seus excessos, mas foi ali, que paramim e alguns amigos a fantasia deste marco do cinema entre o neo-realismo e o simbolismo, fantasmeava nossos sonhos, nossas mentiras, nossas verdades entre uma cerveja e outra.

Carta aos meus amigos de trabalho

2010-02-24T04:19:00.000-08:00

"Se não houver frutos

Valeu a beleza das flores

Se não houver flores

Valeu a sombra das folhas

Se não houver folhas

Valeu a intenção da semente"
HENFIL

Meus amigos

Foi relembrando meu cartunista favorito, relendo estes versos do poeta Tennyson: “Venham, amigos, não é tarde para procurar um mundo mais novo / a minha meta é navegar além do pôr do sol / Embora não tenhamos mais a força que antigamente movia céu e terra / o que nós somos, nós somos, uma boa índole e corações heróicos / enfraquecidos pelo tempo / mas fortes na vontade de lutar, procurar, achar e não ceder.” pensei em vocês amigos de alegrias e tristezas no dia a dia de ser servidor público. Essa energia que nos percorre por dentro ofuscando nossas tristezas e iluminando nossas alegrias é a vida. A vida é para mim a soma do meu e dos nossos espíritos, formando a energia cósmica que tudo movimenta. Esta é a minha fé. É com esta fé que creio na renovadora energia que Cristo nos demonstrou em “ame ao teu próximo como a ti mesmo” E eu digo, não importa o onde nem o para onde, seja onde for sempre haverá parte desta energia de vocês em mim. Tendo isto na mente fiz estes pobres e medíocres versos de pé quebrado, dedicados a vocês. O que os salvam é a epigrafe de um grande poeta russo.

AOS NOVOS VELHOS AMIGOS

“...

Até logo, até logo, companheiro,
Guardo-te no meu peito e te asseguro:
O nosso afastamento passageiro
é sinal de um encontro no futuro.”
Sierguéi Iessiênin

Correm paralelas duas ruas
feito ponte a ligar duas margens
na 13 de maio, bem ao meio, nos encontramos
De uma, a do velho coronel
frondosos velhos amigos.
Noutra, a do velho major
germinais novos amigos.

O ponto de partida é também o da chegada.

O que nos ata além da travessa libertadora
é a definitiva abolição de nossos silêncios
e a alegria de vossos corações no meu peito.

O Haiti e suas desgraças

2010-01-27T03:00:00.000-08:00

O Haiti, que significa Terra montanhosa é a parte da ilha de São Domingos que os espanhóis cederam aos franceses no final do século 17, um século depois tinham varrido dali toda população indígena, substituídos por meio milhão de escravos negros entre traficados e nascidos no cativeiro. Animado com a Revolução Francesa o negro Vincent Ogé liderou uma rebelião contra os franceses, foi preso, torturado e executado, a liberdade, a igualdade e a fraternidade da revolução só valia para os brancos da elegante Paris, mesmo assim lutaram e criaram a primeira república negra do mundo. O preço desta ousadia? Pagam até hoje. Cercados de escravocratas por todos os lados do recém independente Estados Unidos e todas as colônias das três Américas. A libertação dos haitianos nunca aconteceu de fato, não há no mundo população que sofra tanto quanto a do Haiti. Vítima de uma elite estúpida - sempre apoiada pelos de fora - que pariu entre outras porcarias o brutamonte e demente Papa Doc que com seus tontons macoutes, contribuiu mais ainda para levar 80 por cento de sua população à indigência. É um povo que além de tudo isto ainda sofre com as enchentes como as de 2004 os furacões de 2008 e um terremoto das proporções deste ano. É muita desgraça para um povo só.
Agora em que o sangue de brasileiros, juntou-se ao deles e, correu regando o chão seco do Haiti. Devemos exigir do mundo ocidental, a reparação histórica a este povo que foi arrancado de sua África natal pelos europeus, mantido escravo após o genocídio dos indígenas. Povo, cuja abolição também foi uma mentira, submetido a toda sorte de opressão tirânica, a governos dóceis, mas sempre controlado por países estrangeiros. Em nome de qualquer fiapo de respeito ao ser humano e à democracia devemos cobrar e exigir dos grandes responsáveis por todas as mazelas daquele povo não apenas mais mea-culpa, mas a devolução daquilo tudo que usurparam.

Catorze gols e uma costela quebrada

2010-01-13T04:05:00.000-08:00

Eu e meu amigo Emerson Teixeira, agora nos nossos cinqüentas, de uns tempos para cá, retomamos um hábito lá da adolescência, sentarmos nos bancos da praça do baiano Rui Barbosa. Hoje o fazemos nas manhãs de domingo, já que no sábado, ela torna-se um verdadeiro mercadinho persa. Vendem-se de um tudo, barganha-se de relógios usados à salvação na vida eterna. Entre uma conversa e outra vão desfilando pela praça alguns amigos que eram habitués lá nos bons tempos dos Cines Edgard e Machado.
Zeca Junqueira sempre surge vindo lá da Rua do Sobe-desce acompanhado da Márcia. Pega o jornal lá na banca, junta-se a nós em nossas indignações com o empobrecimento acelerado da alma de Cataguases. Indignamo-nos com o mal-caratismo de nossos gestores, aliás, por aqui como em todo o país não se discute política, a discussão é rasa, idiota e burra, pois só se trava debates eleitorais. Deitamos falação nestes imbecis travestidos de doutores, até que o Emerson nos lembra da cerveja que nos espera e a Márcia nos chama à moderação.
Dounê é outro que, quando não está no Rio, nos brinda com seu humor refinado, impagáveis trocadilhos e seus belos aforismos, alguns até em latim. Amigo que é do Ziraldo dia destes conversava com o Zeca sobre a cor do cartunista. Zeca afirmava que o nosso cartunista estava ficando preto. Parece que o homem esta fazendo o caminho contrário do Maicon Jequison. A que Dounê prontamente retrucou – Não! Ele está é roxo.
Às vezes alguém exorbita um pouco. O Hulqui, por exemplo, transformou a Copasa em seu moinho de vento, feito o Don Quixote de capacete e armadura, desfecha seus golpes de lança na indigitada empresa. Num ponto ele tem razão, ela se apropriou de nossas águas. Agora para cuidar dos esgotos, quer meter a mão em nossos bolsos, antes de tratar sequer uma gota do estrume.
Noutra ocasião certo cidadão ocupou quase a manhã inteira, a nos contar suas vitórias e fracassos em um projeto suíno que tocou lá pros lados de Itamarati. Imaginem que o senhor nos perguntou quantas maminhas tinha uma porca. De porco, entendemos mais ou menos é de um naco de presunto, uma linguiça frita, um lombinho assado e um torresmo com mandioca, já peitinhos de leitoa... Não temos a menor intimidade. O ex-suinocultor falou tanto de porcos que nós quase saímos dali doutores em porcaria.
Em um destes domingos, foi naquele em que ninguém comemorou os 120 anos da proclamação da Republica, só o Vanderlei Pequeno lembrou-se disto. Quem nos brindou com suas provocações e hilárias estórias foi o Henrique Frade. Dono de uma língua ferina, sempre que encontra com o Emerson tem que provocá-lo: Toquinho! Não sei de onde você tirou esta de que é goleiro. Até hoje só achei fotografias é do Pequeno como goleiro do Flamenguim. Você nunca foi goleiro. Acho que vocês poetas gostam é de tirar onda. Imagine que o Ronaldo Werneck também é metido a goleiro. Cata a maior marra. Diz que foi goleiro do Operário. Uma vez fomos, eu e o Ronaldo, jogar lá no campo do Politeama, aquele time do Chico Buarque. Foi um vexame só. O Ronaldo após tomar uma porrada de gols, ter brigado com todo o nosso time, foi fazer “uma ponte”, daquelas que o Mané Bunitim era mestre, a bola entrou na gaveta e ele se esborrachou no chão. Levantou cuspindo maribondos, ficou de mal com todo mundo. Também pudera acabara de tomar o gol de número quatorze. Isto mesmo, tomou quatorze gols e ainda saiu com uma costela quebrada.

Descendo a rua do Chico

2009-09-22T05:03:00.000-07:00

Sete de Setembro de 2003. Com um grupo de amigos do Francisco Marcelo Cabral, eu prefiro Chico Cabral, como o Buarque, para o meu pai não vir do céu puxar minhas orelhas - o Alves e claro o Chico Peixoto. Até o grande rio dos mineiros é o Velho Chico, o santo lá de Assis, é para nós, São Chico. Já Francisco, Francisco mesmo, assim com todas as letras, só me lembro do pai da dupla breganeja.
Voltando ao início, Cairu, Emerson Teixeira e eu acompanhávamos um grupo de amigos do nosso poeta, vieram para o lançamento de seu “Livro dos Poemas”. Naquele dia ao sairmos de uma visita a oscariana casa do Chico da Verde, Leo Cristiano andando pelas calçadas da rua dizia: “Temos que tirar os sapatos. Nestas ruas tem-se que andar com os pés descalços”.
Lembro-me destas palavras como uma boa homenagem ao Chico Peixoto em seu centenário. Pisar descalços é não profanar, é respeitar.
Seis anos depois, neste mês de setembro, me encontro descendo a rua do Pomba - as placas teimam em dizer que é Major Vieira.
Saindo da Praça Santa Rita, paro na esquina do Paço, vejo a Ponte Velha que ele queria toda branquinha, hoje pálida pelo abandono, fico imaginando ele descendo a rua. Passa pelo hotel, uma flertada com aquela mulher nua do Zack disputando luz com as carpas coloridas do laguinho. A poda radical das árvores encheu a rua de luz e calor e desnudou um mundo de paredes sem reboco, outras em que a imundice esconde a cor. Abaixa a cabeça e aperta o passo, o calor abrasa a pele. Meneia a cabeça negativamente, lembrando que o bloco carnavalesco da turma do Bibinha já não ensaia e nem sai mais, onde estará o estandarte? Desce a rua pensando em quantos amigos que já não andam mais pela rua, se foram. O macarrão também não é mais feito ali. Vem de longe. Chega na esquina quase na boca da ponte nova, lá em baixo está o campo do Operário que em toda cheia o Pomba toma para si. Levanta a cabeça, a pedreira não existe mais, agora é só o poema. Não quer nem imaginar como está o Meia Pataca que desde o lançamento do primeiro livro só recebeu esgotos. Gira a cabeça no sentido da ponte. Sorri ao ver a velha mangueira da cadeia, em flores, teimando frutificar. Resolve sentar em sua sombra e relembrar com todos os seus sentidos o cheiro e o doce sabor de manga.
Quem sabe fique ali até os frutos amadurecerem, afinal já escapou do tempo, esta medida criada pelo homem para nos confinar.
Apesar dos obscuros e equivocados que querem lançar às trevas teu legado arquitetônico, verticalizando a cidade. Agradeço-te a escola projetada pelo Niemeyer que nos remetia para o futuro, ali, aprendi a olhar da arte de Portinari à de Mestre Vitalino, ali, na pequena biblioteca eu e meus amigos fomos definitivamente cooptados pelos livros, com direito até a hino do Ari Barroso, Isto aconteceu sob a direção do Chico Filho.
Agradeço-te a ótima herança de bons escritores que brotam continuamente nesta tua cidade. Dentre eles cito apenas o poeta Chico Cabral, para ficarmos hoje só entre Chicos.

O outro engraçadinho

2009-09-15T05:02:00.000-07:00

“Quanto a mim, fui subitamente
tomado de uma incomensurável
raiva pelo magnífico imbecil,
que me pareceu concentrar em
si todo o espírito da França.”

Baudelaire em Un Plaisant

Caminhava pela avenida, aquela, que ao meio escorre um córrego. Aquele bafo de esgoto sufocava a flor da noite que a memória tentava extrair das árvores em toco. Sentia-me feito um trovador do medievo, desesperado para se livrar do estrume humano que corria pelas ruas de sua aldeia, já grudando na pele, na alma e travando a cantiga no fundo da garganta. Voltava eu da câmara, onde um obscuro Judas – não é o de Herdy – insistia em romper com sua cunha o que restava de belo na pequena cidade, seu passado. Lá ficara o silêncio maninelo dos inocentes inúteis a oferecer no futuro, desabrigo à memória. Tudo isto para permitir ganhuça aos muquiranas que já zurram de alegria. Só me resta sair à francesa. Vou-me embora pra Piacatuba, lá não há delírios de ser vertical cidade grande.

Esses moços... pobres moços

2009-07-07T06:43:00.000-07:00

A moça aí de cima é a cantora espanhola Alaska que numa campanha contra as tradições de seu país posou nua, com três “banderillas” cravadas nas costas, contra a tauromaquia, sobre o lema: “A verdade desnudada: A Tauromaquia é cruel”. A campanha é uma iniciativa das associações AnimaNaturalis espanhola e PETA britânica.
Enquanto isto, na Câmara Municipal de Cataguases, alguns moços, votaram contra uma lei que proibia na cidade o uso de animais em espetáculos que os tivessem como atrativo.

Na apresentação da campanha a cantora Alaska disse: “Deveria se por umas “banderillas” nas costas dos que dizem que o touro não sofre”. Eu, meio que a parafraseando, gostaria de afirmar aos nossos pobres moços, que adoraria vê-los corcoveando em algum rodeio, com suas genitálias presas por um torniquete de cintas. Ou quem sabe saltando sob chicotadas por um arco de fogo em algum cirquinho mequetrefe.

Peixotamente

2009-07-02T08:56:00.000-07:00

*Emerson Teixeira

Exatamente assim como quis Francisco Peixoto, perfeitamente assim como a recebemos na concepção dele, Cataguases esta cidade para nós “amor perfeito” (mesmo sabendo realisticamente que nada é perfeito) acabou por se consolidar como núcleo cultural desde que lá pelos seus anos vinte, se envolveu numa aventura cinematográfica e trouxe a reboque a vanguarda literária.
Sabemos a quem creditar essa realização. Exatamente a ele: Francisco Peixoto. Seu nome aparece como ponta de lança desse movimento, pois atrás dele ficou uma semente germinada, a semente do futuro (hoje nem tão presente). Aqui caberia uma pergunta: O que seria de Cataguases, o que seria de nós gente de Cataguases, o que seria em última instância Cataguases em nós se não tivesse existido um Francisco Peixoto? Constatação: uma pergunta pode gerar muitas perguntas.
Isto posto concluo: Francisco fez tudo o que se poderia esperar de alguém como Francisco Peixoto, homem sintonizado com seu tempo e com seu povo. Resta perguntar o que não fez.
O que não fez foi se negar a seu papel no mecenato e o que daí veio em acréscimo. Veio a poesia, oconto, veio a epistografia, a crítica e a tradução. E ainda sobrou tempo para o magistério. Aonde? No Colégio Cataguases. Por que será que hoje tem outro nome? Numa crônica singela, que publicou já sexagenário, acho que no jornal Cataguases, dizia que amava a cidade como a conhecera, evocando nomes de pessoas e ruas desaparecidas. “Destemperado e lírico no meu jeito de ser”. Mas está em Meia Pataca, o primeiro livro que publicou, a exata noção de seu afeto pela cidade que não desejava ver crescer: “Imagino o que seria de você hoje, Cataguases, se tivesse mais ouro naquele corguinho”. Não tinha, mas a cidade assim mesmo cresceu. E eu imagino é o que seria de Cataguases se não tivesse existido Francisco Inácio Peixoto.

*Emerson Teixeira Cardoso (Cataguases - MG)

Desencontros

2009-07-02T07:55:00.000-07:00

Faz um bom tempo, bota tempo nisto, eu andava pela feira de artesanato na praça da Republica em São Paulo, quando ouvi uma voz brotando de um carro estacionado quase na esquina da Vieira de Carvalho, cantava um coco diferente. Eu pensei: Que diabo de Jackson sem pandeiro é este. Parei, ouvi e gostei. Minha timidez não permitiu sequer perguntar ao dono do carro de quem era a voz. Aquela voz ficou retinindo no meu ouvido por algum tempo.
Nesta época vivíamos, eu e meus amigos, principalmente, Zé Tarcísio Lima – ainda rasgando taioba lá em Viçosa e o Vanderlei Pequeno – tocando viola em Cataguases, cultuando a música latino-americana, bem no meio das nossas ditaduras. Para nós, ouvir as músicas de Victor Jara, Atahualpa, Violeta Parra, a voz de Mercedes Sosa, as flautas andino-ameríndias era enxergar a liberdade democrática pelas frestas. Vivíamos atentos a toda a música de raiz que aparecia nos circuitos alternativos, fôramos criados embalados pela bossa nova e o velho e bom rock. Éramos fãs das letras de Chico Buarque e Paulo César Pinheiro. Mas o que buscávamos era a nossa identidade cultural, acreditávamos em Darci Ribeiro dizendo que éramos o maior povo romano do planeta. Eu particularmente acredito que a humanidade só será salva pela nossa América Mestiça – cadinho de todas as raças.
Um dia a namorada me chamou para ver um show numa lona de circo no meio da Praça Roosevelt, esta, era para mim, a praça mais louca que conhecera até ali. Atrás da belíssima igreja da Consolação, sobre as pistas de uma via expressa havia um supermercado e sobre o supermercado ficava a praça. No pedaço de solo firme que sobrara ficava um cineminha muito bacana o Bijou. Naquilo que era a última laje da praça ficava o circo. Entrei no cirquinho meio sem vontade estava mais a fim de um “chopis” lá no Redondo. Começou a música, fiquei boquiaberto. Era a voz lá da Republica cantando. Após ouvir “Estampas Eucalol” e “Curva do rio” fiquei fã do cantor. Na saída ainda comprei um vinil intitulado “O que qui tu tem canário” que hoje chia numa vitrola lá em Portugal roubado que me foi pelo sacana do Edgar, paneleiro de uma figa que se dizia do Porto, coisa que não acredito. O Cunha dono de um bar lá no Bixiga, fazia uma Tripa do Porto supimpa, me dizia que o gajo só podia ser lisboeta. Nada a ver com o Idigar, este é Sena, irmão de Xisto e meu mano desde os tempos de primeira comunhão lá na igrejinha do Rosário.
Fui ver o cantor novamente, lá no Cultura Artística noutro momento, com o Elomar – deste não perdia um – Geraldim Azevedo e Vital Farias , o show atrasou-se, porque Vital por medo de avião viera de Salvador de ônibus. De lá pra cá foi só desencontros, inclusive este último. O cantor apareceu lá em Piacatuba e eu não fui. Fui apeado da possibilidade ao não encontrar nem carona, nem lotação, já que era fim de mês a grana não dava para empoleirar no táxi do Joaquim e rachar para lá. Já disse uma vez que não sou um homem estainbequiano, ainda sou um ser como fui concebido pelos meus pais e abençoado por Deus, tenho ainda, como membros inferiores, duas pernas e não um automóvel. Desde São Paulo nunca mais vi um show de Xangai de quem continuo fã, ouvindo suas músicas, além de continuar xingando e rogando praga no larápio português.

Mulheres de passado e Homens de futuro

2009-07-02T07:54:00.000-07:00

*Cunha de Leiradella

Andréa era recepcionista, mas não gostava de pessoas. Ana Carolina era corretora, mas não gostava de vendas. André era médico, mas não gostava de doenças. Eduardo era jornalista, mas não gostava de notícias. Moravam em Belo Horizonte. Andréa e Ana Carolina no mesmo bairro, e André e Eduardo em bairros diferentes. Conheceram-se na Casa dos Contos, numa sexta-feira de noite. Andréa comendo batata frita com ketchup, Ana Carolina, frango à passarinho, André, peixe ao molho branco, e Eduardo, salaminho e azeitonas. Sentaram na mesma mesa por acaso. Andréa vinda do hotel, Ana Carolina, da companhia de seguros, André, do hospital, e Eduardo, sem destino.

O restaurante estava cheio. Andréa chegou primeiro e Ana Carolina não tinha onde sentar. André jurou que já as conhecia e Eduardo esbarrou na mesa, sem querer. Andréa sorriu e disse que era a força do destino, e arrumou mais um lugar. Gostaram de se encontrar e fizeram confidências. Andréa, nascida em junho, em Santa Lúcia, queria ser cantora. Ana Carolina, nascida em setembro, na Savassi, queria ser atriz. André, nascido em maio, em Itabira, queria ser violonista. Eduardo, nascido em novembro, em Portugal, não sabia.

Falaram do passado e do futuro, e resolveram prolongar aquele encontro. Andréa leu as mãos e fez horóscopos, e Ana Carolina quis saber onde moravam. André falou da fazenda, em Itabira, e Eduardo escutou, silencioso. Andréa gostava de cavalos e de matas, e Ana Carolina morava só e não tinha namorado. André sorriu e achou ótimo, e Eduardo ficou triste e pediu vinho.

Andréa brindou a Câncer e a Gêmeos, e ao seu perfeito entendimento, e lamentou o medo que Libra sempre tem do imperioso e angustiado Escorpião. Ana Carolina brindou aos homens de futuro e afirmou, seriamente, que os opostos sempre acabando atraídos. André sorriu e achou ótimo, e Eduardo tentou adivinhar a cor dos sutiãs.

Terminaram a noite com duas garrafas de vinho português. Andréa cantou Travessia e André fez do tampo da mesa um violão. Ana Carolina lamentou a miséria dos sem-terra e a violência dos pivetes, e foi ao banheiro vomitar. Eduardo rebateu o vinho com conhaque e pensou nos seios de Andréa nus, caídos num lençol.

Festejaram o fim do ano em Cabo Frio e passaram um fim de semana na fazenda de André, em Itabira. Voltaram a Belo Horizonte bem queimados e Andréa casou com André no mês de maio. Eduardo embebedou-se na Casa dos Contos e não foi ao casamento e morreu atropelado na Avenida Afonso Pena nessa noite, e Ana Carolina desenvolveu dons mediúnicos e apaixonou-se por um colega de trabalho, aquariano e malcasado.

Naquele ano, o Brasil foi campeão de Fórmula 1, sem disputar a última das corridas, e Mikhail Gorbachev publicou Perestroika, sem prever a derrocada.

*Cunha de Leiradella (Póvoa de Lanhoso Portugal)

Anjo do rio

2009-07-02T07:51:00.000-07:00

Pelas águas do rio desliza o barqueiro , figura franciscana no despojamento e na atitude, percorre diuturnamente as barrancas do velho Pomba recolhendo restos que os “civilizados” insistente e levianamente descarregam nas águas do rio, a podre e pobre raça humana se revela ali em toda a sua inconseqüência, em um negativismo hegeliano, onde se vê claramente o caráter próprio da antítese, a contradição de destruir a fonte fundamental da vida; a água. Mas Gabriel, nosso barqueiro, nos contamina com seu enternecimento pelo rio, num brando amor por este ente cantado por poetas, retinado por pintores e fotógrafos; ele se toma de terno arrepio quando nos fala do Pomba. De forma solitária e silenciosa nestes últimos anos vem lutando pela preservação de seu grande e leal amigo o rio, a paixão deste pelo rio é imensa. Recolhe montanhas de plásticos, latas, colchões, moveis, madeiras de todas as formas e tamanhos ali atirados pelos “racionais animais” da civilização do descarte.
Messianicamente ele vai conduzindo sua vida numa interação apaixonante com o Pomba, um Quixote em pleno terceiro milênio, acredita piamente no rio e nos animais que vivem nas suas águas e suas barrancas, carinhosamente conversa com seus companheiros que habitam este manancial de vida. A cidade trata aos dois com a mais absoluta indiferença, mas ele não se importa , para ele o que importa é o rio, sentimos nele a temperança, a sensatez, o conhecimento justo das coisas, a indignação sem dogmas dos prudentes enfim a sabedoria que só os especiais alcançam. Gabriel é o anjo que guarda o nosso, mais dele do que nosso, Rio Pomba.

Ainda pela Palestina

2009-07-02T07:49:00.000-07:00

Ainda me lembro da revista Manchete. Na nossa infância e adolescência, ela não nos deixava esquecer da guerra dos seis dias, do Osvaldo Aranha – presidiu a sessão da ONU na qual foi criado dois estados na Palestina.
Nunca nem se quer insinuaram que só metade da resolução fora cumprida. Pendurada nas bancas, vistosa e colorida, a revista dos Bloch, quando não estava falando orgulhosamente dos feitos dos soldados de Israel, descendo o pau nos criminosos massacres nazistas, estava desavergonhadamente puxando o saco de nossos ditadores. Nunca nos disseram que a Faixa de Gaza ocupa uma área menor que Cataguases. Enquanto aqui somos 70 mil habitantes, lá estão espremidos 1,4 milhão de habitantes, é um dos locais mais densamente povoados do planeta. Qualquer um atravessa de fusca o município de Cataguases em qualquer direção em minutos, imaginem constantemente uma frota de aviões e helicópteros decolando de Piacatuba em Leopoldina para nos bombardear. O que aconteceu em Gaza no fim do mandato do Bush Jr. me enojou. Somos solidários ao povo palestino em sua luta pela retomada de suas casas, suas terras, suas aldeias e fundamentalmente sua pátria.

A loucura da vaca louca

2009-06-23T07:23:00.000-07:00

Nestes dias, que avançam pelo início do terceiro milênio, e já ali se avizinha o carnaval; notícias sacodem a mesmice dos telejornais. A guerra da Vaca Louca e a revolta dos presídios paulistas, dizem que comandada por um tal PCC, que me perdoem os comunistas, seria esta a tão sonhada revolução das massas, e PCC seria o embrião do Partido Comunista dos Cárceres, mas acho que está mais para Paulicéia Coca Crack.
Aqui na provinciana e modernosa Cataguases, olha-se para tudo isto com a soberba matutice de cariocas amineirados. A torridez deste verão nos faz lerdos mentais e fisicamente preguiçosos, pondo-nos a, sentados sobre nossos rabos, teorizar e traçar soluções para as crises dos de fora deste principado chapliniano.
Portanto vamos às nossas tolices; já que repórteres e comentaristas televisivos por polpudos cachês o fazem sem constrangimento algum, e nós o fazemos por puro anarco- etílico e sacro-sacana prazer.
Nestes nossos botecos só se fala de vacas no momento, vacas loucas e loucas vacas as distintas lá pelo primeiro mundo, endoidaram de vez. Chico do Curral nosso consultor de assuntos suínos, eqüinos, bovinos e outros inos também, conhece tudo quanto é hino; de igrejas, pátrios, pútreos e zonais; de vez enquanto nos premia com uma embriagada interpretação do “Salve o colégio que é sem par de Cataguases....hic.....que do alto destas verdes colinas...hic....”. Não é que o Chico nos informa com a competência e maestria de sempre que as vaquinhas lá do lado de cima do equador viraram usinas de reciclagem de lixo, que ainda geram leite, carne e adubo. Só que as distintas começaram a cair pelas tabelas feito a panela de pressão lá de Chernobil, morrem no mais absoluto delirius vírus tremius e outros ius que os políticos já escondem e os cientistas ainda desconhecem.
Pois cá, nossos pobres sitiantes, meeiros, parceiros, toda esta esfarrapada galeria de senhores proprietários de minifúndios e também totalmente sem fundos até para comprar sementes de braquiária, um capinzinho sem vergonha, que dirá comprar rações, poções e outras misturas industrializadas que lá no primeiro mundo chucham nas refinadas e elegantes vaquinhas européias. Abre-se aqui uma curta e não muito culta discussão no boteco; chuchar ou xuxar, é verbo transitivo ou tranzativo. É obvio que surge referências a uma certa moçoila gaúcha, até porque gaúcho entende “as pampas” de vacas. Chega-se enfim a um consenso, aqui no boteco o verbo será oralizado data vênia chuxar ou xuchar, ficando a critério do orador, mas meio a meio conforme norma estabelecida democraticamente.
Na impossibilidade de fornecer tais refinamentos as vaquinhas, nossos caipiras investem mesmo é na rezação, para chover bastante, que além de ser mais água no leite é pasto verdinho, alguns quilos a mais nas bichinhas para segurar a seca do inverno só ruminando capim seco. Continuando a pauta do dia, alguém comenta: “Os cornos canadenses proibiram a entrada de carne brasileira lá.” “É mesmo?” Retruca outro. “os putos dizem que ela está contaminada tal qual a européia! ... Pode um negocio destes?”
Discussão acalorada em defesa da vaca tupiniquim: Fala-se simultaneamente de mulatas, manequins, dançarinas, prostitutas, uma longa lista de animais que fazem parte da nossa pauta de exportação; inclusive dos craques do futebol. Chico estabelece um adendo: asininos não fazem parte da pauta do dia. Todos concordam. O assunto é vaca.
Os asininos já fica desde já agendado para a próxima Copa do mundo, quando o país inteiro emburrece, sobre a batuta de narradores de futebol e aquela chusma de repórteres mais alienados que o ET de Varginha.
Os nossos noticiaristas de TV dizem que o Canadá esta em Guerra com Brasil, comercial é claro, porque em guerra de verdade nós num vamos mesmo. Imagina! É retaliação por causa de disputas por mercados de aviões, assim dizem.
Se o Canadá quer derrubar nossos aviaozinhos, porque estão incomodando uma tal de “Bombardier”, nomezinho meio bélico para uma fábrica de aviões civis, que o façam; mas nossas vaquinhas já é sacanagem. Por que bombardea-las? Já sofrem muito com surtos de aftosa, com leiteiros-gigôlos ingratos, que só querem sugar seu leitinho.
Eta paisinho safado já tem sindicalista fazendo churrascada de protesto, entreguista vira nacionalista em defesa da honra ultrajada da nossa vaca, portuário cruza os braços no porto em greve e corre para os braços de sua vaca, afinal ninguém é de ferro e cada um defende sua vaca como pode e deve. Mas meu lado indígena diz que o melhor a fazer nesta sandice toda é parar com estas abobrinhas , tomar mais uma cerveja pois o calor está de lascar. Mas para encerrar nada como um pouco da matreirice de Fernando Sabino, que não só é culto mas acima de tudo sábio, com um sobre nome desses também é até sacanagem, e tem cara de ser um puta botequeiro. Lembrando nos da metáfora do Boi velho e do boi novo.

Toda esta maluquice só dura até o carnaval, vai tudo acabar em samba. Mas já lá para as bandas da Bahia, não sei não. Está com cheiro de axé bund vaca music .

Janeiro de 2001

A Ilha do Horizonte

2009-02-26T06:40:00.000-08:00

José Antonio Pereira

Vanderlei Pequeno, um militante antigo da
música brasileira, onde a história humana é
contada e cantada em versos, transborda sua
criatividade nestas crônicas, para nos contar o que
não coube nos versos.
Coloca-nos, mais uma vez, diante da perspectiva
antropológica da cidade e com humor fino e a
sagacidade dos quixotistas - aqueles que nunca
desistem dos sonhos - vai resgatando a memória
de sua gente.
Memória esta, em que as pessoas são artífices e
protagonistas, não como aquela coisa cronológica
e chata dos compêndios escolares. Algumas,
enquanto ainda corriam soltas na oralidade, eu
conheci, em várias versões, ora no Chuá ora no
“calor da luta” no bar do Goiaba, onde nosso autor
ainda as traquinava.
Ver Dalmo Diogo, Beijinho, nas páginas de um
livro ao lado de Mazinho Bernardes, Chiquinho da
Real, Matozinho, é ver parte do que vivi e
presenciei ganhar registro definitivo.
O “Ilha do Horizonte” já sinaliza, que lá na frente
vêm mais novidades. Ou você duvida que
Vanderlei voltará para nos contar os casos do
pescador, que ainda menino, conheci lá na porta
do bar Pingüim com um baita dourado pendurado
numa embira?
Isto se Horizonte, o pescador, não couber numa
música.

Pelas mãos de Ady Resende

2008-10-13T06:49:00.000-07:00

Início dos 70, quase no apagar das luzes do segundo milênio. Eu e meus até hoje amigos ginasianos estudávamos no Colégio Cataguases, freqüentávamos uma sala enorme, onde no tempo do internato fora o refeitório. Aquele espaço ficava à direita da entrada principal do prédio. Foi lá que aconteceram meus primeiros contatos com a escola. Assisti, antes de me tornar aluno, o primeiro filme de Humberto Mauro. Também foi lá que fiz a prova de admissão ao ginásio. Já aluno, em alguns intervalos, nós zanzávamos pela porta do imenso salão, perturbando a vida do João Cordovil, o homem que tocava o sino. Sino este substituído mais adiante por uma maldita sirene que nós apelidamos de Alarme de Alcatraz. Foi naquele espaço que conhecemos o mestre Ady Resende.
Pelas mãos do professor, começamos nossas aulas de desenho, primeiro à mão livre para aprendermos a segurar o lápis e firmar o traço; depois o geométrico; mais adiante as barras gregas. Um dia o mestre mandou as gregas para as calendas e mergulhamos na artesania popular. Aprendemos a confecção de peças de piaçava, palha, cestaria de taquaruçu; descobrimos no observar de suas mãos que a esperta além de forquilha para fazer atiradeira, era ótima para entalhar pequenos objetos.
Ainda pelas mãos do pintor, aprendi que o amarelo não era só a cor da fome e da nossa seleção de futebol, o vermelho não era só o da raiva e da vergonha, o azul não era só o da piscina nem o de metileno, eram (acho que ainda são) as cores primárias. Com ele descobri que olhar uma obra de arte é um mergulho para dentro de si mesmo, imersão, observação de cores e formas que o artista usa para expressar suas emoções. Se não conseguimos ver além da tela e da moldura, ou não estamos diante de uma obra de arte ou mandamos às favas a nossa sensibilidade. Retornamos ao tosco.
Naqueles tempos, em que nas aulas de português com Nilton Rossi e Márcia Carrano ainda predominava a gramática, foi olhando para Rembrant, Matisse, Van Gogh e Toulouse Lautrec na sala de aula, Candido Portinari, Paulo Werneck nas paredes, Jan Zach nos jardins e para aquela singela coleção de arte popular do colégio que me encontrei com a poesia através das imagens.
Recentemente, para minha surpresa, uma exposição individual do nosso mestre aconteceu lá no Chica. Fiquei feliz em ver pela primeira vez parte da obra do pintor Ady Resende. Eu que só tinha visto seus trabalhos em algumas coletivas e em duas visitas (separadas por quase duas décadas) a sua residência, encontrei ali suas figuras humanas sem rostos, o que as tornam angelicalmente assexuadas, quase que numa antevisão deste mundo contemporâneo em que tanto se discute a questão e a quantidade de gêneros. Vi figuras populares que se agigantam contra o preconceito dos que os querem inferiores como se fossem dalits das castas indianas. Vi figuras que flutuam a transmitir idéias em praças e ruas indiferentes.
Pelas mãos do professor e artista plástico Ady Resende, humanista de convicções firmes, continuamos a aprender e compreender arte através de suas metáforas visuais ou de sua conversa franca pelas ruas de Cataguases.

Ilusttração: Altamir Soares

Poetas - João Dornas Filho

2008-06-24T07:06:00.000-07:00

Há muito tempo que desejava escrever qualquer coisa a respeito destes rapazes que andam pintando o diabo na poesia moderna de Minas. Mas o receio, mais do que o receio a impossibilidade de me exprimir, tem-me feito protelar até este momento o dever de consciencia que tenho para com elles.
Porque commigo se dá um facto que seria banal si não me ferisse tão fre-quentemente: é a paralysia verbal que me assalta diante de tudo o que estimo. Nunca consegui escrever uma só linha sobre minha Mãe!
Agora, porém, vencendo esse temor que já justifiquei, vou-me esforçar por dizer qualquer coisa. Do coração apenas, porque elle é que é o responsável desse estado abestalhado que me persegue sempre.
Há tempos recebi “Meia-pataca”, um lindo livro de poemas assignados por Francisco I. Peixoto e Guilhermino César. A capa era uma delícia dadaísta desse exquisito poeta e calunguista que é Rosário Fusco.
Ao Peixoto, pessoalmente, não conheço. O Guilhermino, conheci-o por acidente. É o caso que estando em uma festinha íntima em casa de minhas relações, sahi à porta, certa hora, para fumar.
Bello Horizonte quanto ao sereno só pode ser comparada com Fortaleza, no Ceará Quer dizer: a porta da casa estava pretinha de gente.
Ao sahir – os callos têm mais esse traço de sympathia – pisei impiedosamente, sem querer, o pé de um cavalheiro magro, olhos vivos e protegidos de óculos, queixo ponteagudo, expressão de raposa. Houve então um pedido de desculpa, que foi o estupim da nossa camaradagem. O callo era do Guilhermino, seu fulano!
Ahi está como, por meio de um callo, fiquei conhecendo um poeta. É prosaico, mas não deixa de ser curioso.
Pois bem, “Meia-pataca” ficou-me todinha no coração e na lembrança, sem que eu conseguisse escrever sobre ella nem um tiquinho.
E como a gente poderia esquecer isto?:
Morena batuta
de seios de fructa
novinha que doe.
Morena batuta
segura essas fructas
segura que caem.

Meus olhos cobiçam
delicias assim
que a fome chegou.
Meus olhos cobiçam
E doidos nem vêm
que são temporãs.

Morena batuta
de seios de fructa,
novinha que dóe.
Esse Guilhermino tem outro tanto de versos para publicar. E todos são desse golpe. Dahi para melhor.

João Dornas Filho
Publicado em Bello Horizonte, quinta feira 7 de Março de 1929 - O Estado de Minas

Publicado no Chicos - Edição do Centenário de Guilhermino Cesar

A Falta de Guilhermino - Emerson Teixeira

2008-06-24T06:21:00.000-07:00

Viver em uma cidade que conservava ainda traços culturais bem visíveis, estudar no ginásio da Granjaria era antes de tudo respirar um ar de manifestações artísticas de um passado relativamente próximo. Podia-se sentir por ali mesmo muito presentes esses sinais.
Só um Chico Peixoto poderia conceber um projeto assim: inventar a partir dos limites da província um modelo ideal de modernidade, colocar a cidade de Cataguases a par das correntes mais avançadas do pensamento europeu.
E parece que a idéia frutificou. Juntou-se a ele um Ascânio Lopes, um Henrique de Resende, um Martins Mendes, e finalmente a adesão definitiva, ele, Guilhermino César.
Mas, coisa inexplicável: no colégio mesmo onde tudo começou, onde ainda reverberavam os gritos daquele desejo de renovação estética onde se faziam presentes alguns elementos identificáveis deste processo revolucionário nunca o vimos por lá...
Henrique de Resende, sim, era o irmão de Dona Ofélia, uma respeitável senhora que sabia mais da língua de Victor Hugo do que dos próprios óculos; Martins Mendes, era o Toniquinho Mendes, já bem íntimo da patota ao ponto de nos fornecer a palha e o recheio de deliciosos cigarrinhos que ele mesmo enrolava com a excelência de sua perícia.
Chico Peixoto podia passar a qualquer momento pela avenida Humberto Mauro voando no seu carro em meteórica visita e até Marques Rebelo também identificável nas inúmeras doações ao incrível Museu de Arte Popular que ainda se encontra lá.
O próprio Fusco retornaria à terra e coincidentemente arranchando-se provisoriamente numa casinha que havia lá pros lados da “matinha”, não sei se o incomodava o sino que ainda havia e que era executado religiosamente pelo João Cordovil.
Guillermino César não; era o grande ausente.
Meu tio José Suppi recordava que foram eles velhos conhecidos desde a mais tenra infância e traquinagens. Tendo-o encontrado certa vez na rua este o interpelou animado e com a seguinte história:
- Zé, sonhei com você esta noite. No sonho eu havia comprado uma carrocinha de sorvete. Adivinha quem era o vendedor?
- Você
Ao que ele respondeu de pronto:
- Ah, então eu era seu empregado, né...?

Brincadeiras e lembranças à parte, a verdade é que ressentíamos um pouco da presença dele e o poeta da metade maior do Meia Pataca, ao contrário do rio, não passava muito por aqui, mas no nosso caso poder-se-ia dizer que brilhava pela ausência. Ausência que procurávamos suprir vasculhando na biblioteca da escola além dos seus próprios livros, dados biográficos. Uma das referências mais comuns era o nome da farmácia onde Seu Machado, um familiar seu fazia ponto, onde hoje se encontra um bar.
Nós também tínhamos lá nossas aprontações. O nosso grupo, versão mineira da boêmia litero-musical-jornalística-malandra-etílico-estudantil – o termo surrupiado de um conto de João Antonio – sem sede própria, geralmente improvisada no reservado do Bar Elite, onde uma garrafa pequena do “Canção” era capaz de realizar o milagre do vinho.
É assim que me lembro de Guilhermino César:
Salve seu centenário!

*Emerson Teixeira Cardoso (Cataguases – MG)

Publicado no Chicos - edição do Centenário de Guilhermino Cesar

A corrosiva poesia de Guilhermino Cesar - Priscila O. M. Moreira

2008-06-24T05:58:00.000-07:00

O homem (mesmo que não fale)
fala.
Grita seu protesto
nos olhos abertos
“O Bicho sem sono”

No mês em que comemoramos o centenário de Guilhermino Cesar, nada mais justo do que presenteá-lo concedendo-lhe um pedido feito antes de sua partida, registrado no discurso em sua homenagem em 1988, na cidade de São Luiz Gonzaga, RS: “Mas se algum dia alguém quiser lembrar de mim, que se lembre do poeta. é a única coisa que me identifica. Eu só tenho essa vaidade no mundo. Eu me considero um poeta.”

Pela erudição de seus versos, através de rimas ricas, versos brancos ou metrificados, Guilhermino nos apresenta, acima de tudo, a degradação do ser humano perante a velocidade do mundo pós-moderno. Este tema acompanha o autor em seus diversos escritos e se humaniza na forma de sujeitos sem face, meninos moradores de um País Sem Nome, emigrantes perdidos, um homem “Na sarjeta”, o homem “Bicho da terra” que somos e, na sua dilacerante criação, o Animal do Tarde, um ser que “não é planta, não é diorito,/ nem ave; é/ um animal do tarde” que “não larga o poder nem para dormir; / o poder na mão é o seu existir. / O poder é o seu mais ébrio uísque” ¹.

Guilhermino aprofunda nossos sentidos inúmeras vezes para atentarmos o quanto “A civilização é uma coisa de mau cheiro, / orgulhosa de seus pudores mecânicos, / de sua baba erudita, de seus crimes polidamente bem arrotados na Bolsa”. Suas sinestesias escatológicas atingem o leitor como um golpe. Outra forma encontrada pelo autor para abordar a pós-modernidade é o uso da imagem da tecnologia (principalmente com máquinas) que substituiria a mão humana. É possível identificar estas características em “O espião” onde “o espião espia o robô enferrujando o poeta” e em “O último homem”, onde “Do vidro liso/ que o gerou/ salta sem complexos/ e não tem segredos/ e não tem passado. / é / um senhor asséptico, / alourado, discreto”. A presença da tecnologia como destruidora da identidade humana voltará à tona também nas crônicas de Cesar, abordando o engolimento do homem pela cidade, que o desumaniza, como em “Humanização do Cimento” e “Civilization” (publicadas respectivamente em 05/10/74 e 27/10/73 no jornal porto-alegrense Correio do Povo), sendo desta última o seguinte excerto: “a inseminação artificial humana, artificial e asséptica, sem dor e sem odor, sem graça e sem gemido”. Até mesmo a procriação sendo substituída pela máquina.

Outra figura destruidora do indivíduo muito presente nas obras de Guilhermino é a acidez, que assim como acontece com Dr. Jekyll de Stevenson, extermina o lado humano de quem a detém, é um desatinador. Vejamos o excerto de “A Poção”: “Combino frustrações: duas pitadas/ de pejo: um bocado só de mágoa,/ nascida ontem, quase ao anoitecer;/ adiciono a goma verde dos dias de nojo,/ e bebo. / Bebo esta mistura cinqüenta vezes ao dia/ nela não encontro jamais o gosto das brancuras/ idealizadas (de que tanto necessito)/ mas apenas carinhos nonatos/ frustrações de um e outro continente,/ e o mais que omito por pudor(...) / Combino duzentas gramas de pasmo / quinhentas de nojo/ agito, agito, poção dos infernos, / e bebo.”. Na mesma perspectiva o poema “Viver no ácido” revela: “Viver no ácido é o meu sistema. / Não que o tenha construído / eu. / Recebi de presente, não sei como. / é um modo de morrer se esfarelando”. O ácido de Guilhermino Cesar corrói nossa leitura e nosso senso de realidade; consegue tornar seus versos, literalmente, ácidos.

Existe uma crueza em relação ao comportamento humano, em sua sede de conquista pela morte e pelo lucro. O livro “Arte de Matar” define a modernidade como um tempo onde “(A pomba da paz se come / com batatas e arroz)” e “O monstro é sócio do monstro. / Não há ninguém para receber / o grito dos que morrem / na terra povoada / de feras”. O sádico matador dos versos “Confissão” acusa a morte da culpa: “A consciência me assusta? Faço o possível / por enterrá-la numa caixa de vidro / asséptica, e escrevo por fora: PERIGO”. Já nos versos históricos de “Gongo-Soco”, o poema “O Mal do Ouro” lembra: “O mal do ouro / rói os alicerces do sobrado, / de todos os sobrados,/ em todas as ruas, / paróquias e potocas. / O mal do ouro/ come braços, troncos, pernas; roendo/ enterra-se no podre/ do intestino grosso. / O mal do ouro/ só não come o sopro/ além do corpo”.

É possível encontrar muita comunicação entre os versos de Guilhermino e outros poetas. Com Gonçalves Dias há uma intertextualidade escancarada, pois o nosso centenário aniversariante cria uma versão (colonizadora e expansionista) da “Canção do Exílio” com a seguinte finalização: “E depois de tudo feito/ não permita Deus que eu morra/ sem que volte para lá;/ quero ver os Coronéis/ quero ver os Carajás/ na terra das frustrações/ onde canta o sabiá”. Existe ainda o poema “Em S. Martinho de Anta”, onde há uma introdução de I-Juca Pirama e, nos versos guilherminianos, a ênfase de “meninos, eu vi”.

“Guilhermino Cesar, o que, menino pediu ao pai uma bicicleta e o velho deu-lhe as poesias de Bilac” ², se tornou um erudito que discorreu com excelência em todas suas áreas de atuação (diplomacia; crítica literária, teatral e cinematográfica; pesquisa; pesquisa histórica; tradução; crônica; poesia; sala de aula...). Poderíamos afirmar que este espírito pela busca do vasto saber foi herança do berço mineiro, pai orgulhoso de outros tantos talentosos nomes da Literatura, ou de sua saudosa Cataguases para onde o centenário dirige muitas vezes seus versos como um lugar idílico, referencial para seu repouso eterno, como nos versos de “Bilhete para Cataguases”, “Em família”, “Viagem” e “Morrer Aqui”. Poderíamos procurar também a origem de sua erudição na sua observação constante, seu olhar clínico para o mundo.

O fato é que temos um escritor de grande presença literária e, com certeza, merecedor do título de POETA. Recebe, Guilhermino, teus louros! Como poeta tu (também) serás lembrado!

1. Títulos e citações extraídos dos livros “Arte de Matar”, “Lira Coimbrã”, “Gongo-Soco”, “Novembro Paulistano”, “Paris-Expresso”, “Anepígrafo” e “Sistema do Imperfeito & Outros Poemas”.
2. “Seqüestro de Guilhermino Cesar”, Carlos Drummond de Andrade.

*Priscila Oliveira Monteiro Moreira (Porto Alegre RS)é estudante de Letras da Universidade Federal do Rio Grande do Sul e bolsista no projeto Acervo Guilhermino Cesar na mesma instituição.

Publicado no Chicos - edição do Centenário de Guilhermino Cesar

O gaúcho de Minas

2008-06-16T06:15:00.000-07:00

Neste ano, rico em centenários ilustres, faz cem anos que morreu Machado de Assis e nasceram Simone de Beauvoir, Guimarães Rosa, Cartola, Lévi-Strauss, Jacques Tati e Cartier Bresson vamos falar do nosso ilustre poeta...
Guilhermino César é o nosso maior gaúcho, nascido em Eugenópolis, pertinho da vizinha Muriaé, passou por Tebas – distrito de Leopoldina. Em Cataguases entrou na Escola Astolfo Dutra, dizem que acabou expulso. Freqüentou o Ginásio de Cataguases de onde saiu para Belo Horizonte, se mandando mais tarde para o Rio Grande. Andou lecionando literatura brasileira em Coimbra, mas foi em Porto Alegre que se fixou definitivamente. Aqui entre nós, ficou uma pitada de ciúmes dos gaúchos. Até Drummond andou arquitetando um “seqüestro” do conterrâneo. Ao fim, todos nos conformamos com a vontade do poeta.
Estamos a cata de alguma preciosidade dele aqui pela região, até agora a empreita foi um verdadeiro fracasso. Já tentamos localizar algum poema que ele tenha feito para a Oscarina, mas não conseguimos encontrar sequer um herdeiro da menininha sardenta, que dirá os versos. Encontramos apenas dois sonetos de seu pai. Procuramos pelos jornais de Tebas na esperança de achar um primeiro poema. Afinal o poeta começou mesmo foi na imprensa, publicou um soneto no “O jornal” do Rio de Janeiro em 1923 ainda estudante em Cataguases. Em Tebas diz-se que a Folha de Tebas foi fundado em 03 de fevereiro de 1918 por José César, pai de Guilhermino, na mesma tipografia era impresso “O Rouxinol” editado por Oscar César.
Contam também que Guilhermino andou se metendo com o “Mequetrefe” jornal todo escrito a lápis. Aqui em Cataguases foi editor do Mercúrio. Logo em seguida vieram as revistas: Verde aqui e Leite Criôlo, com entre outros o João Dornas Filho, em Belo Horizonte.
Guilhermino presidiu o Grêmio Literário Machado de Assis numa época de acalorados debates literários. Meio século depois, em meio à ditadura, nós nos metemos também com o mesmo Grêmio. Nada de literatura, era apenas um “brincar” de eleições, o grêmio já se amofinava rumo a um acabar quase que definitivo. Acho que nem existe mais, lá no colégio. Por falar em Grêmio, será que o nosso poeta era gremista também lá no Rio Grande ou era colorado? Para nós, cataguasenses, o que ficou de grande benefício do nosso poeta foi sua obra. Aqui no Chicos também permaneceu a hereditária doença pela poesia.

Publicado no Chicos- Edição do Centenário de Guilhermino Cesar

O meu mil novecentos e sessenta e oito

2008-05-26T05:55:00.000-07:00

O golpe de 64 me pegou lá no grupo da Vila, no curso primário. Nessa época também, pela primeira vez, coloquei os pés no Colégio Cataguases. Fui convidado por um primo a assistir uma sessão de cinema num cineclube.
Percorremos, sentindo o cheiro de flor da noite, a avenida por onde até hoje também correm os trens. Aquele aroma é dos mais antigos que minha memória ainda retém da cidade. O outro era o mau cheiro do Meia Pataca, desaguadouro da lixívia de uma fábrica de papéis, que até hoje relaciono ao cheiro do golpe militar.
Saindo da avenida pegamos uma estrada de terra e nos embrenhamos na escuridão, depois, subimos uma estrada esburacada. Do meio do nada, diante dos meus olhos brilhando de espanto, bem no meio de um restinho de Mata Atlântica, surge no breu da noite, todo iluminado um prédio branco, muito grande, belíssimo, enorme. Sobre o impacto de tão fantástica visão, me sentindo ainda meio abduzido, fui levado pelo primo para o local da projeção – um antigo refeitório. No caminho, me vi pela primeira vez diante do mosaico de Paulo Werneck e a sedução por aquele lugar tomou meu coração-menino. Só me dei conta do filme lá pelas tantas: um candidato prometia, em preto e branco, casa, comida e roupa lavada em troca de votos. Tempos depois descobri que o personagem era o Coronel Januário em O Canto da Saudade, de Humberto Mauro.
Mais quatro anos depois do golpe, eu estava lá no meu terceiro ano ginasial, nas minhas incursões infanto-juvenis pelo jardim Burlemaquiano, diante do prédio do Oscar Niemayer. Nada sabia eu sobre fatos políticos: o ano mal começara e, no dia seguinte ao meu aniversário, na Carolina do Sul, um dos estados unidos do Tio Sam, três jovens estudantes que protestavam contra o segregacionismo racial foram mortos pela polícia. Hoje, também sei que na véspera do meu aniversário, François Truffaut iniciou a filmagem de Beijos Proibidos. Meu interesse era o de desfrutar da piscina e do campo de futebol disponível na nova escola, espaços inexistentes no velho grupo escolar.
Havia ali algo encantador. Já na entrada, dávamos com a delicadeza da arte popular exposta em várias vitrines. Parávamos no caminho do auditório para ver as cenas da violência contra Tiradentes no imenso e original mural do Portinari, apelidado pelo nosso poeta maior de Outdoor do Partido Comunista... E nós concordamos com ele.
Ironia. Não se fazem mais comunistas do naipe do próprio Candido Portinari do Oscar Niemayer e Luiz Carlos Prestes. Hoje, os comunas da nossa paroquiana cidade, feito Macunaímas, avacalham com a Doutrina: confessam e comungam aos domingos na missa das dez do Santuário Municipal. O Mural e muitos amigos meus foram levados à força para São Paulo. A obra, para revêla, é necessário, hoje, ir ao Memorial da América Latina, na Barra Funda. Já os amigos, muitos ainda enfrentam por esse Brasil afora a barra da vida.
No auditório, Dona Lila, professora de canto, ensinava-nos aquela fieira de hinos pátrios, entre eles, a primeira obra do Ari Barroso que sabia na integra, letra e música: Salve o Colégio que é sem parde Cataguases... A música que embalava nossa infantil rebeldia precoce era É proibido proibir , frase que pulara dos muros de Paris para a boca do Caetano Veloso. Cultuávamos mesmo era Simon e Garfunkel cantando a trilha sonora do Primeira noite de um homem, filme de Mike Nichols com Dustin Hoffman.
Na minha casa eu já assistia a uma TV novinha, possivelmente, uma Colorado RQ. Controle remoto ainda era delírio de ficção científica e ainda não se tinha nem certeza que veríamos a Copa de 70 ao vivo. O telejornal, não me lembro se era o Repórter Esso, anunciava a ofensiva do Tet no Vietnam. Mais adiante, em imagens tremulantes, víamos as primeiras viagens das Apolos e já nos imaginávamos embarcando para lá do futuro, que seria o terceiro milênio, na Enterprise, com o Spock em nossa jornada pelas estrelas.
Suspiro geral de nossas amigas de escola por Alain Delon, Jerry Adriany e tantos outros que, despeitados, julgávamos sem talento. Com a ajuda intelectual de um amigo, provocávamos, dizendo que os verdadeiros galãs seriam Eli Wallach, Steve McQueen, Charles Bronson e Yul Brinner todos no elenco de Os sete magníficos. Com ele, ficamos sabendo que Vladimir Palanuik era nada mais nada menos que outra celebridade do cinema o Jack Palance. Mais tarde descobrimos que toda aquela boa vontade conosco tinha como pano de fundo sua estratégia de socialização com a turma: deu certo e explicam-se assim os nossos fracassos e o seu sucesso com o público feminino do ginásio. Ficamos na rabeira do processo.
Meu senso crítico começou a despertar ainda naquele ano, quando um professor de história tecia loas a ausência do racismo no Brasil. Não nos deu também nenhuma explicação sobre o assassinato de Martin Luther King. Execrava o gesto dos punhos cerrados de atletas negros norteamericanos nas Olimpíadas do México – dizia ser coisa dos malucos Panteras Negras. Diante da televisão, minha avó, que além de negra e analfabeta, rezava em latim, excomungava na língua dos orixás os escravocratas de todas as épocas. O genial A Odisséia no Espaço estava sendo escrito naquele momento e se transformaria num dos nossos filmes favoritos mais adiante. Os jornais caiam de pau no fim da Primavera de Praga, sufocada pelos tanques e coturnos soviéticos, mas pouco falavam de Edison Luis, estudante, assassinado pelos coturnos brasileiros no poder.
Nosso outono cinzento que começara no primeiro de abril de 1964, ainda se tornaria, com o ai-5 o longo e nebuloso inverno da ditadura brasileira. Eu e meus amigos mergulhamos no escuro dos cinemas da cidade, sentíamo-nos mais seguros ali, era para nós uma espécie de útero materno e a tela o nosso cordão umbilical com o mundo, tendo como nossos guardiões Bonnie and Clyde.

Alguém sabe do “Ilha desconhecida”?

2008-04-07T05:43:00.000-07:00

Apareceu no bar da esquina, trazido pelas mãos do Vanderlei Pequeno que o encontrara, junto a um amontoado de lixo, em uma rua central de Juiz de Fora. Curiosamente é aquela cidade, tida pelo escultor Amílcar de Castro, como a Lisboa mais próxima do seu quintal. Talvez seja esta semelhança que levou Murilo Mendes a optar pela original, preferindo as margens do Tejo às barrancas terceiro-mundista do Paraibuna.
Mas o nosso abandonado em Juiz de Fora, migrou para Cataguases. Trazia no “rosto” as marcas da violência de ser atirado às ruas. Puído e com afundamentos pelo lombo, uma marca arredondada deixada por molho barato, deve ser aqueles ácidos extratos de tomates ou azedos catchups, o que dá no mesmo. O coitado trazia outras marcas horríveis, de um amarelo fecal, que pareciam ter sido feitas por respingos de mostarda estragada.
O primeiro a sair com ele do bar foi o Emerson passando alguns dias lá pelos lados da Pampulha. Voltou ao bar, desaparecendo para a Granjaria com o Altamir. Esteve em minha casa, no Baixo Haidée, por uma semana. Voltou à Pampulha em companhia do Luiz Lopez. Reapareceu no bar por alguns dias e desapareceu.
Naqueles dias, com ele entre nós, discutimos muito sobre os portugueses, suas aventuras marítimas e sua venturosa literatura. Emerson começou lá pelo Camões e a epopéia dos Lusíadas, alguém comentou em contraponto a incrível poesia de “Mensagem” do Fernando Pessoa, enquanto outro cantarolava: “... navegar é preciso... viver não é preciso...” tentando imitar o sotaque do Caetano Veloso. Quem também apareceu nas conversas foi Miguel Torga, que quando ainda só era conhecido como Adolfo Correia da Rocha saiu lá de Trás-os-Montes “singrou” o Atlântico, para trabalhar numa fazenda aqui na Zona da Mata e estudar no Colégio Leopoldinense, é isto mesmo, a Leopoldina onde o coitado do Augusto dos Anjos encerrou a “carreira” e está enterrado. Até o Henrique Frade foi lembrado, não pela literatura, mas pela “ficção” de ser o único atleta de origem lusitana daquele time de peladeiros do Chico Buarque. Circunavega para lá circunavega para cá chegamos a José Saramago, lembraram da presença dele em uma edição do Fórum Social de Porto Alegre num discurso quixotesco, permeado de ceticismo e descrença, metendo o pau no utopismo.
A vocação de navegantes dos portugueses que nunca se apaga, ainda que nos pareça nos dias de hoje que esta chama se mantém mais acesa na memória do que nos oceanos, nos leva a lembrar do nosso desaparecido.
Será que nosso amigo, feito a caravela, um bocado modificada pelos arranjos e adaptações, amarrotada, continua seu propósito, singrando os mares dos saberes ou os oceanos das ignorâncias segundo as vontades de Netuno?
Talvez só o Vanderlei Pequeno saiba por onde ou com quem anda, aquele livro que ele nos apresentou. O ótimo “O conto da ilha desconhecida” do José Saramago.

Relato de uma viagem em que não fomos ver o escrete brasileiro jogar

2008-03-24T06:35:00.000-07:00

Manhã de quarta feira, dia dezessete de outubro, do ano de 2007, estamos na esquina do Rio Pomba com o Meia Pataca. Cataguases escalda nossas têmporas de tanto calor. Enquanto aguardamos o Vanderlei Pequeno, o Emerson Teixeira, para conter a ansiedade, gorgoleja feito um sabiá, uma "água que Passarim não bebe". Pequeno aparece e embarcamos rumo ao Rio de Janeiro, para assistir, no auditório do Forte Copacabana, à leitura do texto de Zeca Junqueira, O Rei Lagarto, Um Tributo a Jim Morrison, com encenação prevista para estrear em fevereiro, naquela cidade. Já dentro do ônibus, percebemos que o nosso programa estava na Agenda do Jornal do Brasil.
Transcrevo: "O Rei Lagarto - Tributo a Jim Morrison, de Zeca Junqueira - Adaptação de Luiz Carlos Maciel - Dia 17 de outubro às 20horas no Forte Copacabana - Entrada: Uma lata de leite em pó".
No caminho, em poucos minutos, lemos o JB e comentamos: o diário da condessa acabou, não passa de um punhado de folhas, que mal daria para fazer o caderno B noutros tempos. Assusto-me, ao deparar com uma notícia: um maluco enfiou um tiro na própria cabeça, dentro de um cinema em Recife, assistindo ao Tropa de Elite. Uma profanação! Cinema para nós é um lugar sagrado. Nele cultuávamos nossos ícones e amávamos nossas deusas.
Estávamos ansiosos, para ver o que o nosso conterrâneo Zeca aprontara lá no Rio.
Desembarcamos na Novo Rio e no meio do nosso caminho havia uma vaca, uma vaca preguiçosamente esparramada no meio da rodoviária. Pegamos o cento e vinte e seis rumo a Copacabana; encho a paciência dos meus amigos de viagem, relembrando meus tempos de Rio de Janeiro. Não tem jeito, é só eu por os pés na velha capital, que de uma brasa dormida reacende a vulcânica paixão pela cidade. Pequeno na sua inquietude, com aquele olhar sempre atento, já nos chamara atenção à "faxina" que fizeram na cidade ao eliminar centenas de outdoors. No entanto, dá destaque a um “sobrevivente” que faz referência ao Dia dos Médicos, instalado logo perto de uma loja de artigos “exutéricos”, toda em vermelho e preto; o anúncio também nos aparece nas mesmas cores e é escabroso, coisa de encantar o Chifrudo Encarnado. Isto nos remete para este clima de violência que a cidade vive já há algum tempo e o tal filme, que levou o pernambucano ao suicídio, retro alimenta.
Chegamos ao ponto final, na Princesinha do Mar, o cheiro do mar nos revigora. Ao virarmos a esquina rumo ao Forte, outra vaca no meio do nosso caminho. De tênis, ela nos sugere que está a caminho da praia, para uma caminhada ou uma corridinha, mas notei que o seu bovino abdômen estava meio caídaço. Ressabiados entramos no Forte Copacabana; simpáticos guardas nos indicam o itinerário do auditório. Andamos junto a uma mureta, deparamos com vários canhões antigos; breve parada para olharmos a praia e o mar: é linda a visão. Chegamos. Eu não viajo na história do forte, só penso no mar e no que verei mais tarde.
Quem nos recebe afetuoso é o Júlio Braga, o Diretor do evento; isto nos deixa mais a vontade dentro de uma caserna, já que temos razões históricas para não gostar destes locais. Júlio nos apresenta o Carlos Loffer, o homem que iria viver Jim Morrison, naquela noite de leitura da peça: "Estes são os amigos do Zeca!" Fico sabendo ali que ele – o Loffer - é neto do genial Oscarito. A correria é grande para acertar som, luz, estas coisas. Mais uma volta pela cercanias e encontramos com o nosso amigo. O nosso poeta, Zeca Junqueira, está excitadíssimo. Partimos para a primeira rodada de cervejas no primeiro quiosque da praia.
-Nós nunca estivemos juntos no Rio de Janeiro, comenta Zeca, eu só me lembro de ter encontrado o Zé Antônio certa vez na rodoviária, embarcando para Cataguases pela Citran. Bebamos a isto! Também por estarmos juntos neste dia de poesia.
Vamos entrar e sair do Forte várias vezes. Não tem cerveja dentro da caserna. Alguém canta: “João bebeu toda cachaça da cidade...” No entra e sai, passamos várias vezes por outra vaca, protegida da violência nos jardins internos do Forte. Pequeno descobre que a vaca é Angolana. Resolvemos dar uma olhada no Drummond sentado no calçadão da praia. Outra vaca no caminho, agora sentada ao lado do poeta a ler um livro. Para mim, é uma profana vaca mística lendo Carlos Zéfiro no interior de algum livro sagrado. Olho para o poeta em bronze e penso: "É Carlos! No caminho havia uma vaca... tinha uma vaca no caminho... Prefiro as pedras, meu poeta. As pedras"!
Começo a entrar no clima poético que sinto avizinhar-se de nós. A noite nos abençoa com suas primeiras estrelas, sinto que Jim ainda está preso no corpo de bronze do Drummond. Emerson pede sua calibrina, todos convivem e compartilham a mesma ansiedade. Digo ao Zeca: "A poesia só vai terminar quando o velho canhão lá no Forte disparar sozinho." Com Ricardinho (filho do Zeca), Pequeno e Emerson saem para uma foto ao lado do Drummond... e da vaca. Só aí fico sabendo que a exposição pecuária se trata de uma tal Cow Parade, um evento artístico com autores de diversos locais. Acho que estão, sem querer fazer trocadilho, é avacalhando com a arte. Caminhamos de volta ao forte. Zeca dialoga coisas “incompreensíveis para as massas” com um soturno tocador de rabeca, quase à entrada do Forte.
O auditório tem um clima suave provocado pelo incenso. Jim Morrison, como naquele poema de Maiakóvski à Iessienin, sai do bronze do Carlos Drumond e “entremeado de estrelas” voa sobre o mar pairando depois sobre nossas cabeças. Começa a leitura do texto. “... Poesia onde está seu banquete?...” Carlos Loffer sobe ao palco. Soam os primeiros acordes da música dos ótimos músicos que tiram as arestas do bom e velho rock. O momento exige uma música mais espiritual. E tome poesia! Carlos agora não é Loffer, nem o Drummond lá da praia, é outro poeta, o Lagarto Morrison. Bebam poesia! O forte é tomado pelas notas de Light my fire. O tom vai subindo a platéia sendo seduzida, a pulsação cardíaca de todos segue o ritmo. Vejo Juliana, filha do Zeca, cantando a “plenos pulmões”. De repente - booom! O canhão de luz explodiu sobre nossas cabeças. Fire... fire... fire... Light my fire. Na parada total não programada, no silêncio quase absoluto de nossas mentes, escutam-se vários tun tuns.. tun tuns... de incendiados corações. Rapidamente o ritmo retorna. Comam poesia! Fim do espetáculo, uma verdadeira festa poético-musical. Todos estão a mil, arrepio-me, minto a mim mesmo achando que é a brisa do mar. Nas mãos de Márcia, esposa do Zeca, um copo d'água tremula feito bandeira ao vento. Abraço com imensa alegria o amigo Zeca Junqueira.
No ponto final do cento e vinte seis, enquanto esperamos o ônibus que nos levaria de volta até a rodoviária, vejo o Morrison passar correndo, talvez no encalço de outra “Entidade”, era o Carlos Loffer na corrente jornada dupla das artes do Rio de Janeiro. Todos estamos ainda impregnados do que acabamos de presenciar, embriagados.
Já de volta a Cataguases percebo que havia chovido. Caminho com o Pequeno pela madrugada molhada até o início da Avenida do Lava Pés, estamos integrado àquela umidade que contrastava com a secura da manhã anterior, quando partimos. Ele vai pela avenida e eu tomo o rumo da Vila numa vontade de chutar poças d'água, como nos meus tempos de moleque. Na cabeça ressoa When the music's over. Sinto que não vai mais parar. Estou cansado, mas extremamente feliz. Lembro-me de uma afirmação do poeta Alexei Bueno: "Ao encontrar-se com qualquer obra de arte, seja um poema, seja uma música, você sai ampliado, acima de sua existência diurna, cotidiana, banal." A poesia do Zeca amalgamou-se à música dos Doors e nos fez mergulhar numa fantástica viagem.

Muito obrigado “továrich” Zeca Junqueira.

O boa pinta

2008-03-18T07:55:00.000-07:00

Reencontrando-me com um velho amigo, não nos víamos há muito tempo. Entabulamos uma conversa sobre velhos e novos tempos.
Ele, mais velho do que eu, uns cinco a dez anos, fora na minha adolescência modelo de sucesso entre as garotas. Embora houvesse entre nós diferenças acentuadas: ele, corpo forte. Eu magrelo. Ele cara de bunda de anjo. Eu forrado de espinhas. Ele a lá James Dean. Eu coroinha de igreja. Isto explicita meu fracasso e o sucesso dele.
Zé da Pinta, como era conhecido, pôs-se a falar sobre as relações entre homens e mulheres.
Don Juan de porta de fábrica, adorava uma aventura com uma normalista, daquelas de saia azul marinho plissadas, (alguém ainda veste uma saia destas?) Quando não estava garimpando em troca de turnos das industrias têxteis, era visto na praça da matriz, perturbando a castiça juventude das meninas de boas famílias, sobre os olhares aflitos da madre superiora e suas carmelitas. Dizia que o seu sucesso entre as mulheres, derivava da dosagem exata do machismo mineiro com a cafajestice carioca , temperada com a indolência de soteropolitano.
Hoje, ele afirma convicto: São mais complexas as relações amorosas e sexuais que pontuam nossa vida moderna. Antes nunca se perguntava a uma mulher sua idade. Hoje não se pergunta pela idade, pelo gênero e pelo estado civil. Você pode ficar desconcertado com as variáveis que se apresentarão.
Já, na idade que me encontro, sou apenas um observador. Um saudoso atento. A Pinta já não faz sucesso, enrugou e amoleceu tanto quanto seu masculino. Eu e ela perdemos a virilidade, me recuso a me apetrechar de uma prótese ou, desses produtos químicos que fazem tanto sucesso por aí. Já mandaram uns quatro amigos, via parada cardíaca, para o inferno. A coisa hoje também está banal, acabaram-se as romarias à “Santa Helena”. Qualquer esquina tem alguém se oferecendo por qualquer coisa, para qualquer coisa.
Honestamente, a única coisa que ainda pratico é aquela regra que aprendi com o poeta Ascênsio Ferreira: “Hora de comer, comer. Hora de dormir, dormir. Hora de trabalhar, pernas para o ar que ninguém é de ferro”.

Julho/2004

Pury sete e meio

2008-03-06T06:22:00.000-08:00

Final dos setentas ou início dos oitentas, não sei bem o ano. Jorge Napoleão e Pury capitaneavam o Studio2, época, para mim, marcante.
Jorge Napoleão é o autor de uma célebre fotografia do Chico Peixoto. Copiada e recopiada em vários suportes por muita gente. Vestido num terno de linho branco, bengala na mão, o escritor aparece andando por uma rua de Cataguases. É de uma chapliniana poesia.
Do Pury guardo na memória até hoje, uma exposição fotográfica, organizada no Studio2, o espaço funcionava num casarão já demolido, naquela rua que sai da praça Rui Barbosa, passa pelo largo do Rosário ou pracinha do dr Lídio, atravessa o Meia Pataca e termina lá na subida do colégio. Ufa! Que rua cumprida hem? Sei que ela tem vários nomes no curto trajeto e algumas alcunhas populares. O colégio chama-se nada mais nada menos que: Francisco Inácio Peixoto.
Da exposição, lembro-me de uma serie de fotos em branco e preto, onde viam se várias galinhas e alguns perus. Perus era para nós algo inusitado, só os conhecíamos lá das telas do Cine Machado ou do Cine Edgard, naqueles filmes americanos em que alguma família comemorava o tal dia de Ação de Graças, além é claro daquela máxima popular que diz: “Peru é que morre de véspera...” mais aí, já é natal e nós filhos de tecelões devorávamos na ceia natalina era uma suculenta galinha caipira bem assada com muita farofa dentro.
As galinhas, estas sim, faziam parte do nosso dia a dia, uma galinha ao molho pardo, com um quiabo então era, era não, é uma delícia. As mamães, no pós-parto degustando uma canja, que lá no campo do flamenguinho virava aquele refrão: “... é canja... é canja... é canja de galinha... arruma outro time pra jogar com a nossa linha...” Já certas moçoilas mais afoitas e afeitas a uma noitada, logo, logo, de forma até maledicentes eram adjetivadas como se galinhas fossem. Nossos dons juans que nunca resistiram a nenhum rabo de saia, até hoje são conhecidos como os “galinhas”.
O Pury como se vê está na galinhagem há muito tempo, digo, na fotografia há muito tempo. Andou se metendo com pintura, escultura, mas a meu ver o seu universo são os acetatos. Sempre que nos encontramos ele está com um roteiro novo para um curta metragem, com os polegares em angulo reto com os indicadores enquadra um rosto, uma paisagem e leva-nos pela abstração de suas idéias ainda inconclusas. Em certas ocasiões senta (ou assenta?) conosco no buteco da rua do sobe-e-desce, charuto em punho parecendo um daqueles cineastas roliudianos, empolgado com um média metragem, quase nos convence que quem está ali é Antonioni em pessoa. Muitos começam a sair de fininho quando ele todo empolgado verbaliza um fantástico roteiro de um longa metragem.
Vejo suas incursões pela pintura e escultura, como os desenhos de Akira Kurosawa, na busca de detalhamento de seus roteiros. Inquieto se meteu à terapeuta em certos malucódromos, os roteiros desta fase deixariam Woody Allen de queixo caído e Bergmam babando de inveja.
Ele é de certa forma o herdeiro de Humberto Mauro e da turma do O Anunciador. O sete e meio lá de cima é uma interconexão entre Pury, Fellini e o único horário do único cinema de Cataguases que ainda funciona. Até quando? Nem o dragão da maldade nem o santo guerreiro sabem. Mas se bobear uma certa Universal, que não é a Pictures, assume o espaço.

Milagres de economistas

2008-02-29T06:53:00.000-08:00

Se Deus é brasileiro, isto eu tenho cá com meus botões uma insanável dúvida. Mas que a terra tem um bando de milagreiros, isto, eu como todos os demais patrícios temos certeza. O último milagre que me ocorre salvo engano de minha memória, foi lá nos tempos da ditadura. Aquele que quase santificou o Delfim Neto. Estou até hoje esperando minha migalha do tal bolo que ele fazia primeiro crescer, para depois distribuir. Mais tarde, já no pós-velório da "dita dura", e como durou, os economistas do Sarney, tentaram elocubrar o seu milagre e deram com os burros n’água. Eu, como outros assalariados, tivera em janeiro daquele ano, um reajuste em nossos minguados salários. Pouco tempo depois: Festa de arromba em Brasília, câmeras fotográficas relampeando para todos os lados, coisa de fazer inveja ao foguetório, nas festas de cruzeiros do Virgínio Rios. Cheio de pompa e circunstancia, o ministro corta zero pra cá, corta zero pra lá, expurgou três. O cruzeiro morreu ali, sem direito a choro nem vela. Assim nasceu o cruzado, acompanhado de seus irmãozinhos siameses, a tablita e o congelamento de preços. Era um milagrão e tanto, daqueles que só Deus conseguira fazer em seis dias. A coisa estava perfeita, e o Delfim seria reduzido a santo de quinta categoria, daqueles que o pessoal do Vaticano acabou caçando suas santidades. Um amigo ainda meio tonto com tanta mudança sentiu-se meio frustrado, já que o corte de tantos zeros, tinha acabado mais uma vez com sua ilusória condição de milionário, pois toda vez que seu contracheque estampava um milhão de alguma coisa, e olha que nossa moeda já teve um rosário de nomes, pseudônimos e alcunhas, eles o rebaixavam novamente. Começamos mineiramente a desconfiar, que o trem estava errado, quando na conversão de salários nossas merrecas ficaram menor. E tome economista a explicar-nos que teríamos perda nominal e ganho real. A matemática deles era de um surrealismo capaz de murchar os bigodes do Salvador Dali de vergonha. Acho eu, que eles aprenderam aritmética na tabuada do Roberto Carlos: “... Como dois e dois são cinco...”. Não deu outra, tempos depois a coisa degringolou. (palavrinha esquisita não é, o que será que tem haver com gringo?) No boteco não tinha cerveja, lá vem o economista explicar-nos que a fabrica de tampinhas não conseguia atender a demanda. Alguém acreditou? Imediatamente sumiu a carne dos açougues. Um seguidor de Bakunin doidivanamente afirmava que os zebueiros tinham guardado seus bois em secretas fazendas numeradas lá na Suíça. E o economista? Botou o xerife Tuma pra correr atrás de bois nos pastos. O Bakunista indignado afirmava: Vão botar os bois no pau de arara. Vou denunciar à Comissão dos direitos humanos e à Anistia Internacional. Pasmados os fiscais do Sarney, com seus brochinhos no peito, feito baratas tonteavam entre açougues, bares e supermercados, até vendedor de churrasquinho dançou na anárquica fiscalização. De Gaule, já degolado pela velha da foice, morria de rir lá do seu túmulo. Uma certeza ficou, o plano deles ou foi plágio do Samba do crioulo doido ou então foi psicografado pelo Macunaíma. De lá pra cá tenho uma descrença de ateu e uma birra de velho rabugento com os tais de economistas.